Готовый перевод Великий Мудрец / Или Нянька для Героев: Пролог

"Меня зовут Лекс, А Лекс. И да, вы правильно прочитали, моя фамилия Лекс, а имя А. Возможно это глупо звучит, но мы же не смеем отрекаться от имени, данное нам родителями, иначе ты уже не человек, а лишь оболочка... Так, меня куда-то не туда занесло, старческий маразм берет вверх, хотя в свои 103 года я еще бодр и готов на свершения... Так, старый хрыщь, хватит. Я итак уже перевел приличный кусок пергамента на эти рассуждения, а его у меня не так много осталось. Так вот, меня зовут А Лекс и я Великий Мудрец. И эти записи я решил сделать для того, чтобы будущие поколения смогли узнать какими были Герои тех лет! Почему я пишу о Героях, хотя сам являюсь Великим Мудрецом? Да все потому что Я! Великий Мудрец! Получил прозвище "Нянька для Героев"..."

После написания этих слов, я бросил ручку на стол, потянувшись, откинулся на спинку кресла и закрыл глаза, рассуждая: "Ну и нафига я это вообще пишу? Я даже не могу придерживаться того напыщенного стиля, что делали другие Мудрецы... Ну и нахуя нам столько пафоса в этих рассказах? Ах, точно, я вспомнил, мы же пишем их для детишек аристократов, которым только и подавай пафос, где Герои и тому подобные, побеждаю вселенское зло и живут припеваючи... Ага, да, все так легко. Я же, блять, по этому получил прозвище "Нянька"... Герои же все "идиальны", едрить их в корень. Тогда нафига этим "идиальным" нужен нянька!? Хотя среди Героев, которых я видел, были нормальные, но это так, исключения из правил."

После всех этих рассуждения я решил выйти на балкон, так сказать, проветриться. Встав с кресла, жилистой, хотя скорее уже дрищявой, рукой взял со стола стакан с брю и пошел на балкон. На балкон, который я не прибирал, наверное, месяца 3, так что на нем уже скопилось столбище коробок, бутылок и т.п вещей, что даже подойти к перилам было проблематично. "Но я же Мудрец не просто так!" - подумал я, и используя магию ветра, расчистил себе путь, раскидав мусор и заодно и выкинув за перила пару коробок, которые, если судить по звукам мата, упали на голову моему садовнику... Подойдя к краю, я убедился в своих догадках. Там стоял мужик, потирающий свою почти лысую голову рукаки-бревнами. Сам то он был метра 2 с половиной ростом и кучей мускулов, больше похожий на какого-нибуть вышибалу из борделя или бандюгу, но все-же работающего у меня садовником. "Как же я умудрился взять его к себе..." - подумал я, и после этого сказал: "Эндрю, извини за случившиеся". Хотя мое лицо скорее всего говорило что-то типа: "Твоя вина, что стоял под балконом." После этого он поднял голову и сказал: "Ваше Величество, ничего страшного, вы же знаете, я крепкий малый" - и улыбнулся во все свои 32 зуба... А, нет, уже 31. Один из клыков в этот момент, показательно так, выпал у него. "Да да, крепкий "малый", угу"- саркастично ответил я ему и все с тем же выражение лица приказал: "Бери свой зуб и возьми что-то из лекарственных эликсиров в запаснике. И чтоб потом вернулся убрать весь этот мусор!" Он машинально ударил себя кулаком левой руки в грудь, поднял клык и побежал в сторону особняка. "И хватит меня звать Ваше Величество! Я тебе, блять, не король!" - в догонку крикнул я ему, но он уже скрылся из виду.

"Мда..." - подумал я: "Весит под 200 кило, а бегает как должник от ростовщиков с собаками." После этого облокотился на перила и начал смотреть на пейзаж, окружающий мой дом. Горы, леса, чуть ниже от моей башни протекает река, из которой каждый день Эндрю приносит пару-тройку олей(Ударение на О). Хотя я терпеть не могу рыбу, но Эндрю просто прекрасно маскирует ее под всякими травами, так что она хоть немного становиться съедобной. Сделав глоток из стакана я задумался над рукописью. "А может нахрен ее?" - подумал я, но сразу опроверг эту идею: "Хотя не, я обязан. Это было негласным правилом среди Мудрецов еще до того, как я родился." Сделав еще глоток, алкоголь наконец-то начал бить по мозгам: "Хотя... Может я и обязан написать рукопись, но я же, млять, не обязан писать ее как все!" Ударив кулаком по перилам, я одним залпом осушив остаток стакана и крикнул, кружась на балконе: "Писать я буду как душа хочет, а не как сраные аристократы просят! Ха, рифма! Может мне стоило быть писателем?" но вот вестибулярный аппарат решил, что нафиг такие мысли и намекнул, что стоит пойти, а лучше бежать к "Трону раздумий". Что я и сделал.

http://tl.rulate.ru/book/2940/54616