Глава 15
Джозеф Стена Второй.
Я поднял Джозефа, как мог деликатно отволок его в затопленную комнату и поставил перед собой. Тренироваться на виду у Страшного Демона мне совершенно не хотелось. Мало ли что ему придет в голову. Вдруг еще решит, что я слишком весело провожу время.
— Готов, Джозеф?!
— ...
— Отлично. Тогда погнали.
С ним я уже пытался работать системнее. Уколы. Рубящие. Контроль дистанции. Менял хват, искал удобное положение кисти, следил за тем, как идет лезвие. Силу тоже старался дозировать, чтобы не приходилось каждые пять минут бежать за новой боксерской грушей... то есть спарринг-партнером.
Но даже так Джозефа хватило минут на двадцать, не больше.
Когда он рухнул, я снова поплелся вниз за последней жертвой этого цикла.
Джейкоб Первый.
Я подошел к приятелю, взвалил его на плечо, как мешок картошки, и потащил в свой персональный подземный спортзал.
— Ну что, Джейкоб, давай сделаем это!
— ...
— Я не слышу слова «нет»!
Молчание было принято за бурное согласие.
И я продолжил гринд.
Колол.
Резал.
Рубил.
Снова и снова.
Я уже почти перестал думать о том, насколько все это выглядит мерзко. Меня гораздо больше занимало другое: как сделать удар быстрее, точнее, экономнее. Где лучше входить. Как не тратить лишние движения. Как не просто бить, а убивать эффективно.
Потому что, если уж говорить честно, чувства полых волновали меня в последнюю очередь.
Это было личное дело между мной и Аси.
И если ради того, чтобы устроить Аси по-настоящему мучительную смерть, мне придется убить этих полых тысячу раз — я сделаю это. И, скорее всего, с самой широкой улыбкой на лице.
Ой.
Кажется, на этой мысли я немного увлекся.
И случайно разорвал Джейкоба на куски.
— Ну... бывает, — пробормотал я, глядя на результат. — Немного переборщил.
Ладно.
Время для второго захода.
Я поднялся по лестнице, присел у костра, позволил пламени привести меня в порядок, а потом тут же спустился обратно и продолжил тренировать фехтование. То есть, если уж совсем честно, изощренно пытать полых в поисках правильной траектории удара.
Когда один дох — я тащил следующего.
Когда падал последний — бежал к костру, чтобы обнулить локацию.
И так снова.
И снова.
И снова.
Через несколько циклов я перестал сдерживаться. Теперь я не просто бил. Я пытался убивать максимально эффективно, выцеливая уязвимые места. Шея. Подбородок. Основание черепа. Подмышка. Щели между ребрами. Все, что могло дать быстрый результат.
Я был уверен: если делать это достаточно долго, Система обязательно отсыплет мне за это какой-нибудь отдельный навык.
И, как обычно, был прав.
Я гриндил час за часом.
Резал.
Колол.
Возвращался к костру.
Тащил нового.
Повторял.
Но в какой-то момент истощение и сонливость навалились с такой силой, что я начал буквально клевать носом на ходу. Ноги подкашивались. В голове шумело. Руки двигались автоматически.
И хотя я прекрасно понимал, что сон не принесет ничего хорошего, после нескольких суток в таком режиме я все-таки сдался.
Какая же это была ошибка.
Я снова оказался на его арене.
Мое переломанное тело безвольно сползало по стене в углу, как мешок с мясом, который забыли добить. И знаете, что я ненавижу в кошмарах больше всего?
Не чудовищ.
Не боль.
Не сам страх.
А то, как они заставляют тебя верить.
Во сне даже самая абсурдная дичь кажется правдой. Мозг не спорит. Не включает логику. Он просто принимает происходящее как данность и уже потом, постфактум, ты понимаешь, насколько все было нелепо.
И вот это мерзкое чувство, когда сознание убеждает тебя, будто все до этого — костер, спасение, тренировки, прокачка — было лишь бредовой иллюзией, а на самом деле ты так никуда и не выбрался...
Да.
Мягко говоря, я был не в восторге.
Те тридцать минут забытья определенно того не стоили.
Проснувшись, я первым делом открыл Статус и только после этого немного выдохнул. Реальность. Настоящая. Пока еще.
После этого я принял волевое решение.
Отныне все мое время будет уходить на гринд полых.
Никакого сна.
Только короткие перебежки к костру для сброса локации.
Моя логика?
Предельно проста.
— Если я не буду прекращать гринд, — сказал я себе, — у моего тела просто не останется времени на сон.
«Отличная идея, Джон».
— Знаю. Я гений.
Если точнее — гений с выраженной задержкой в развитии и склонностью к самоистязанию, но это уже детали.
И так, день за днем, я снова и снова убивал полых своим жалким огрызком меча.
Постепенно мои движения стали чище. Рука — увереннее. Я начал чувствовать дистанцию, время входа, момент, когда удар проходит не просто «куда-то в цель», а именно туда, куда нужно. Система молчала, но я знал: она смотрит. Ждет. Считает.
И наконец, после пары сотен мертвецов и сотен маленьких экспериментов по поиску идеальной точки для максимально быстрого убийства, я получил то, чего ожидал.
< Вы получили навык { Критический удар ур.1 } >
< Критический удар ур.1 > (Пассивный)
Определяет вашу способность наносить критические удары по уязвимым местам цели.
Эффекты:
При атаке в уязвимое место сила вашего удара значительно возрастает.
Сила критического удара зависит от точности его исполнения.
В тот миг, когда я получил навык, внутри меня что-то знакомо щелкнуло.
Ощущение было похоже на то, как я получил бокс или акробатику, но в этот раз оно отзывалось иначе. Будто изменилась не просто моторика, а само мое взаимодействие с чужим телом. С его слабостями. С его уязвимостями. Как будто мир чуть яснее подсветил мне, куда именно надо бить, чтобы было по-настоящему больно.
Чувство было слегка потусторонним.
Но, как и все странности этого мира, довольно быстро стало новой нормой.
Как ребенок, дорвавшийся до новой игрушки, я почти вприпрыжку побежал к Джозефу Стене Второму, чтобы опробовать обновку.
Затащил его в свою затопленную комнату пыток.
Принял стойку.
Вложил вес в выпад.
И ткнул ему в шею.
[ Критический урон! ]
Я делал этот удар уже десятки раз.
Но сейчас все было иначе.
В тот самый момент, когда лезвие коснулось его шеи, я ощутил, как в движение вливается какая-то чуждая, резкая, мощная энергия. Удар словно многократно усилился сам собой. Обломок прошил шею бедного Джозефа насквозь, убив его с одного удара.
Я застыл, глядя на результат.
Потом медленно расплылся в улыбке.
— О-о-о, — протянул я. — А вот это мне уже нравится.
Правда нравилось.
Этот прием ощущался как чистый, концентрированный кайф. Не столько из-за насилия как такового, сколько из-за внезапной правильности движения. Ты делаешь все верно — и мир отвечает тебе ощутимым результатом.
Конечно, в реальном бою провернуть такое будет куда сложнее.
В отличие от Джозефа, настоящие враги не станут стоять столбом, терпеливо ожидая, пока я удобно прицелюсь им в горло. Но это была уже проблема будущего.
А пока — назад к гринду.
Однако по дороге к костру меня внезапно осенило.
А что, если вместо того, чтобы бегать пешком, я буду везде перекатываться?
Это же, по идее, должно качать акробатику.
Я замер посреди коридора.
— Черт, да я просто гений.
Пауза.
— Нет. Скорее гений с задержкой в развитии, до которого элементарные вещи доходят с недельным опозданием.
Но мысль от этого хуже не становилась.
И я начал кувыркаться.
Везде, где только мог.
Перекат к полому. Перекат обратно. Перекат к двери. Перекат к воде. Перекат к костру.
Мой вестибулярный аппарат умолял о пощаде, но я великодушно решил, что он привыкнет. Единственными местами, где я не кувыркался, были лестницы. Как бы мне ни хотелось выжать из этой идеи максимум, я все же не горел желанием снова свернуть себе шею ради пары лишних очков опыта.
Так и сложилась моя новая рутина.
Перекатами добираюсь до полых.
Использую их как тренировочные манекены.
Перекатами возвращаюсь к костру.
Повторять до посинения.
Вскоре после «Критического удара» — где-то еще через сотню мертвецов — я наконец получил и тот навык, ради которого все это начиналось. Хотя времени ушло куда больше, чем мне хотелось бы.
http://tl.rulate.ru/book/173916/14190839
Готово:
