Глава 3
Я медленно перевел взгляд на собственные руки.
Тонкие. Сухие. Мертвенно-бледные. С кожей, похожей на старый пергамент.
— Да ладно… — прошептал я охрипшим, чужим голосом.
Нет.
Нет-нет-нет.
Этого просто не могло быть.
— Да вы издеваетесь…
Но вселенная, судя по всему, не из тех, кто любит тонкость.
Я в Dark Souls.
В Прибежище Нежити.
В мать его, чертовом, гребаном Прибежище Нежити.
Несколько секунд я просто сидел, уставившись в пространство перед собой, пока сознание пыталось переварить эту мысль и беспомощно давилось ею, как слишком большим куском. Паника, неверие, нервный смех, желание заорать и одновременно проверить, не сплю ли я, смешались в один дикий, рваный ком.
«Как?..»
Это было все, на что меня хватило.
Как я вообще сюда попал? Почему именно сюда? Почему после смерти? Почему в эту игру? Почему не в уютное фэнтези с магией, тавернами и симпатичными эльфийками, а в самый депрессивный кусок игровой безысходности, какой только можно было придумать?
Хотя, если уж быть честным, на последний вопрос ответ был почти очевиден.
Потому что мне, видимо, хронически везет.
И будто всего этого было мало, реальность решила окончательно добить меня контрольным в голову.
Прямо перед глазами вспыхнули бледные символы.
[ Инициализация... ]
Я замер.
Несколько секунд смотрел на надпись, не мигая.
Потом очень медленно, очень устало и совершенно искренне выдохнул:
— …Чего, блядь?
=
[ Инициализация... Успешно! ]
[ Анализ мира... Успешно! ]
[ Адаптация к логике мира... Успешно! ]
[ Мысленно произнесите «Статус», чтобы открыть окно характеристик ]
Какого черта здесь вообще творится?
Я умер. Потом очнулся в мире Dark Souls. И, словно этого было мало, прямо перед глазами у меня всплыла какая-то игровая Система.
Это реально? Или я все-таки надышался местной дрянью, лежа в какой-нибудь подземной дыре, и теперь ловлю настолько убедительные галлюцинации, что впору аплодировать собственному мозгу?
Версия с галлюцинациями звучала куда разумнее. Проблема была в том, что происходящее ощущалось слишком уж настоящим. Слишком подробно. Слишком мерзко.
Я заставил себя глубоко вдохнуть — и тут же едва не вывернулся наизнанку от вони. Отлично. Дышать тоже оказалось плохой идеей.
Так. Спокойно.
Надо собраться. Без истерик. Без беготни по потолку. Просто разложить все по полочкам и понять, в какой именно степени я влип.
Я несколько секунд сидел, пытаясь дышать неглубоко, через рот, и мысленно составил список фактов.
Факт первый: это точно первый Dark Souls. Северное Прибежище Нежити. Без вариантов. Та же камера, тот же труп, тот же рыцарь, тот же общий запах безысходности. И если все идет по канону, то я здесь не просто так. Я — Избранная Нежить.
Прелестно.
Ах да, отдельного упоминания заслуживала моя экипировка. Точнее, ее полное отсутствие. На мне болталась только грязная набедренная повязка, которая прикрывала ровно столько, чтобы унижение считалось формально приличным. Судя по всему, тот веселый ублюдок, который швырнул меня в этот мир, решил не мелочиться и выбрал мне класс «Нищий».
Просто потрясающее начало. Аплодирую стоя. Вернее, сидя на гнилой соломе в собственной вони.
Факт второй: это не игра.
Не сон, не бред, не кома с очень странным содержанием. Реальность. Слишком осязаемая, слишком тяжелая, слишком мерзкая. Мое тело ощущалось так, будто его сушили на солнце лет десять, а потом случайно оживили. Я был тощим, иссохшим, кожа напоминала старый, растрескавшийся сапог, а вонял я так, словно меня подожгли на помойке и забыли потушить.
Быть нежитью, как выяснилось, — это не загадочно и не круто. Это отвратительно.
Факт третий: у меня есть Система.
И вот это, при всей общей шизофреничности ситуации, было единственным лучом света в окружающем меня кладбищенском мраке. Я пока не знал, как она работает, что умеет и насколько вообще полезна, но нутром чувствовал: без нее я бы здесь долго не протянул. Возможно, даже до первого поворота коридора.
Итак, вывод.
Я в глубокой заднице.
Я в мире Dark Souls — в умирающем, прогнившем мире, полном демонов, полых, чудовищ, безумцев, проклятых рыцарей и прочей твари, для которой мое убийство — не цель, а обычный пункт в ежедневнике. Здесь почти все либо хочет тебя прикончить, либо уже пыталось сделать это с кем-то до тебя. А то и с тобой, просто ты пока не в курсе.
И ведь было бы не так обидно, окажись я каким-нибудь второстепенным бедолагой. Ну знаете, одним из тех несчастных, что сидят в Храме Огня, философствуют, потихоньку сходят с ума и ждут, пока главный герой сделает всю грязную работу. Это, конечно, тоже не предел мечтаний, но хотя бы без обязательной программы «убей полмира и не свихнись по дороге».
Но нет.
Кому-то наверху, видимо, было жизненно важно испортить мне посмертие по полной. Поэтому главную роль всучили именно мне.
Теперь это я должен пройти через весь этот ад. Я — обычный парень по имени Джон, у которого из боевого опыта только пара месяцев бокса, несколько драк в юности и слишком много просмотренных роликов на YouTube с уверенными людьми, которым никогда не прилетало дубиной размером с фонарный столб.
Самое паршивое заключалось в другом: выбора у меня не было.
Я «избранный». Если я не дойду до конца, не разгребу этот кошмар и не сделаю то, что от меня требуется, мир продолжит гнить. Рассыпаться. Медленно, мучительно, без надежды. И я сгнию вместе с ним — сначала телом, потом разумом. Превращусь в еще одного полого ублюдка, который тупо сидит в углу и ждет, пока ему кто-нибудь проломит череп.
Перспектива так себе.
Значит, вариантов всего два. Либо я сжимаю зубы и иду вперед, либо просто сдаюсь заранее и позволяю этому миру меня перемолоть.
И, если уж совсем честно, второй вариант меня бесил.
Я уже умер по-идиотски. Повторять этот опыт в расширенной версии не хотелось.
Так что да. Придется пытаться.
Плевать, что страшно. Плевать, что шансы, скорее всего, чудовищно далеки от комфортных. Какой вообще смысл в новой жизни — или не-жизни, неважно, — если слить ее в канализацию только потому, что тебе заранее не нравится расклад?
К тому же у меня есть Система.
А значит, есть шанс. Кривой, мутный, сомнительный, но шанс.
И если та сущность, которая закинула меня сюда, обладает хотя бы зачатками совести, то она наверняка выдала мне что-нибудь полезное. Черные огненные бомбы, например. Или хотя бы нормальное оружие. Или стартовый бонус, который не выглядит как издевка.
С замиранием сердца я мысленно произнес:
«Статус».
{ Джон Мур }
[ Титул: Избранная Нежить ]
[ Души: 0 ] [ Человечность: 0 ]
[ Уровень: 6 ]
{ Жизненная сила: 11 }
{ Ученость: 11 }
{ Стойкость: 11 }
{ Сила: 11 }
{ Ловкость: 11 }
{ Сопротивление: 11 }
{ Интеллект: 11 }
{ Вера: 11 }
[ Навыки ]
[ Анализ ] (Активный)
[ Особенности ]
< Проклятие Нежити >
[ Инвентарь ]
< Кулон >, < Рукоять прямого меча >, < Знак Тьмы >
Я несколько секунд молча смотрел на окно.
Потом медленно прикрыл глаза.
Потом снова открыл, надеясь, что оно от стыда исчезнет само.
Не исчезло.
— Да вы, сука, издеваетесь, — очень тихо сказал я в пустоту.
Кулон.
Мне достался чертов кулон.
Не бомбы. Не благословение. Не чудо-артефакт. Не что-нибудь, что помогло бы выжить в первом же бою. Кулон. Бесполезная блестяшка, легендарная в своей способности не делать вообще ничего.
Если Бог существует, то его любимое хобби — методично бить меня в пах, пока я еще пытаюсь сохранять достоинство.
Серьезно. Из всех возможных стартовых даров мне выдали именно это. Меня не просто швырнули в один из самых смертоносных миров, какие я вообще мог вообразить, — меня еще и снабдили самым издевательским набором на старте.
Идеально. Просто идеально.
Я тяжело выдохнул и провел ладонью по лицу. Кожа под пальцами ощущалась сухой, стянутой, чужой.
Ладно.
Орать бесполезно. Жаловаться некому. Значит, работаем с тем, что есть.
http://tl.rulate.ru/book/173916/14190819
Готово:
