Телефонный звонок оборвался. Чэнь Е медленно закрыл глаза.
Эти чертовы крысы — не иначе, люди из Щ.И.Т., те самые, кто недавно следил за ним. Теперь он окончательно решил: если они сунутся ещё раз, он устроит им неприятности.
Он бросил взгляд на настенные часы в ресторане — скоро ужин, пора открывать.
— Пьетро, иди подготавь продукты. Сейчас начнём, — приказал Чэнь Е.
— Эй, Чэнь, без меня сегодня. Иду в бар — надо очаровать пару красоток! — вмешался Дэдпул, ухмыляясь.
— Пора бы уже найти нормального кухаря, — тихо проворчал Чэнь Е. — Один не успеваю, да и официанта нанять бы не помешало, а то ведь надорвусь.
…
Ночью в «Счастливом укусе» постепенно становилось оживлённо.
— Старик Чэнь, как обычно! Курица генерала Цзо, жареные пельмени и порцию чьефаня по‑янчжоуски, — крикнул с порога постоянный клиент — контрабандист из Адской кухни по прозвищу Батлер.
Сегодня он пришёл в компании двух застенчивых азиатских девушек.
Спустя несколько минут Чэнь Е вынес блюда и, вытирая руки, посмотрел на девушек:
— Что, опять новеньких приводишь отметиться?
Батлер усмехнулся, орудуя палочками:
— Только что прибыло пополнение. Хотели сразу к работе приступить, но я сказал — сначала к тебе. Все знают: в Адской кухне, если хочешь спокойно жить, без твоего благословения никак.
— Понял, отведи их к Джинни. Всё решим, — безразлично отмахнулся Чэнь Е.
Батлер махнул девушкам рукой — похоже, всё было заранее обсуждено. Те достали из сумочек смятые купюры — едва тысяча долларов на двоих — и протянули ему.
— Оставьте себе. Похож я на того, кто нуждается в таких деньгах? — отмахнулся Чэнь Е.
Но девушки продолжали упорно совать деньги в его ладонь.
— Возьми, — сказал Батлер, подцепляя кусок курицы. — Остальные улицы берут плату, только ты — нет. Люди начнут роптать. Да и девчонкам спокойнее, если платят. Считай, что помогаешь им.
— Хорошо, уговорили, — вздохнул Чэнь Е, забирая купюры. — Я просто сохраню их для вас. Когда заработаете достаточно и захотите уйти из Адской кухни — приходите. А теперь ешьте. Что-нибудь ещё хотите? Я приготовлю.
Он убрал деньги в ящик и жестом пригласил девушек к еде.
В этот момент на улице появился силуэт, медленно приближавшийся со стороны апартаментов.
— Эй, да это же старик Маркус! Редкое зрелище — ты в ресторане. Разве ты не говорил, что не перевариваешь китайскую еду? — поддел его Пьетро.
Услышав его голос, Чэнь Е поднял взгляд и увидел, как Маркус направляется к барной стойке.
— Рано же ещё арендную плату собирать, что случилось, старик? — спросил Чэнь Е.
Маркус молча уселся у стойки, тяжело вздохнул и наконец произнёс:
— Чэнь, мне нужна твоя помощь.
В воздухе повеяло тревогой. От него шёл лёгкий запах крови, смешанный с алкоголем.
— Раз уж даже Континенталь не смог помочь, — нахмурился Чэнь Е, — значит, дело серьёзное.
Маркус был немолод — за пятьдесят, опытный наёмник из Континенталя, того самого «гостиничного бюро» для киллеров. Сначала Чэнь принял его за Зелёного гоблина из киновселенной, но потом выяснилось — просто похож. Когда-то он спас его после неудачного задания, и с тех пор Маркус жил в доме Чэня, без особого общения с соседями.
Континенталь был чем-то вроде универсальной гильдии: заплати — и получишь всё, от информации до наёмного убийства или охраны. Но работали они не за доллары, а за специальные золотые монеты.
Почти восемьдесят процентов убийц Нью‑Йорка состояли в этой сети. Континенталь — это центр притяжения для всех профессионалов смерти. Впрочем, над ним стояла куда более могущественная сила — Организация Высокий Стол.
Маркус понизил голос:
— У меня есть старый друг. Попал в беду… его преследуют. Добрался сюда и попросил приют. Хотел бы отдохнуть несколько дней.
— Подожди! — Чэнь прищурился. — Не тот ли друг, из‑за которого Высокий Стол и Клан Руки уже третий день прочёсывают Адскую кухню?
Маркус замялся, потом с виноватым видом кивнул.
— Только не говори, что он сейчас в нашем доме… — голос Чэня стал глухим.
Ответ был тем, которого он боялся — Маркус снова кивнул.
— Прекрасно, — выдохнул Чэнь. — Притащил проблему ко мне прямо под крышу. Помяните моё слово, я подниму арендную плату — и неслабо!
— Так, ладно. Кто он и что натворил, если даже Континенталь не хотел его оставлять?
— Его зовут Джон Уик, — ответил Маркус. — Тоже киллер. Старый друг. Не знаю всех деталей, только то, что он ранен и без сознания. Я хотел сперва договориться с тобой.
Имя прозвучало знакомо. Чэнь нахмурился — будто из воспоминаний прежней жизни всплыло лицо с киноэкрана.
— Этот Джон… у него, случаем, не прямая чёлка и волосы пробором?
Маркус кивнул.
— И он, кажется, фанат собак?
Ещё одно молчаливое кивок.
— И прозвище у него — Ночной демон?
Когда Маркус подтвердил и это, всё стало ясно. Чэнь невольно криво усмехнулся — это же тот самый безумец, что ради собаки вырезал русскую мафию.
— Ага! — подхватил Пьетро, сияя. — Тот самый! Чёрт, это круто!
Маркус, не обращая внимания на его восторги, повернулся к Чэню:
— Так ты поможешь? Если нет — мы сразу уйдём. Не хочу, чтобы из‑за нас тебе досталось.
Молчание повисло над стойкой. Наконец Чэнь снял фартук.
— Куда вы пойдёте? Высокий Стол уже разослал своих людей. Похоже, он перешёл дорогу кому-то из верхушки.
Он чуть усмехнулся.
— А касаемо “втянуть в неприятности”… Когда вы пересекли порог моего дома, вы стали моими людьми. Старик, ты ведь мой жилец, не оставлю тебя. Пойдём, посмотрим твоего друга.
— Это может быть слишком опасно… — пробормотал Маркус. — Против Высокого Стола…
— Да брось, — отмахнулся Чэнь, закатывая глаза. — Ты уже привёл его сюда, теперь поздно размышлять. Мне всё равно, Стол он или табурет. Это Адская кухня, старик. Поднимайся.
http://tl.rulate.ru/book/161003/10546153
Готово:
