Быстро, слишком быстро, чтобы он успел среагировать, он почувствовал, как что-то крепко сжало его запястье. Он посмотрел вниз и закричал, поняв, что труп крепко держит его. Он попытался вырвать руку, но эти маленькие пальцы были тверды, как камень. Вокруг него раздался громкий звук. Громкий, певучий вопль отразился эхом от стен пещеры, ударяя по ушам. Даже Призрак, всегда молчаливый, присоединился к воплю. Джон впал в панику, и единственное слово, которое крутилось в его голове, было «нежить». Быстрый взгляд вокруг показал ему открытые глаза, горящие угольками и оранжевые, как угли в темной пещере. Никакого синего, только яркий оранжевый, даже те, что были вне досягаемости его факела. Он отчаянно пытался взять себя в руки, контролировать панику.
Не синие.
Они не синие.
Неважно, сколько раз он повторял это себе, они были мертвы, а теперь они были живы. Он вернулся в ту ночь, во время отчаянного боя за Винтерфелл. Запах гнили и инея, химический запах драконьего пламени в те ужасные моменты во дворе, когда он стоял перед лицом смерти. Да, он должен был умереть, он должен был умереть этой ночью здесь, в своем бывшем доме. Он стоял перед чудовищем, возрожденным белым драконом, возвышающимся над ним. Его кишки были полны воды, сердце колотилось, и он отчаянно барахтался. Он не мог пошевелиться, не мог увернуться, не мог убежать. Ночь казалась темной и бесконечной, а чувства подводили его. Он не мог видеть ничего, кроме надвигающегося дракона.
Затем раздался мягкий женский голос. Дракон не раб, Джон Сноу. Дракарис.
Он ждал смерти, ждал, что наконец-то женщина, которую он любил, отомстит за его предательство. Он с радостью пошел бы на верную гибель в пламени дракона, даже сейчас, даже если бы это не изменило ничего из того, что он сделал. Он позволил бы пламени стать его виной и поглотить его. «Прости, прости, прости».
И тогда, внезапно, он оказался в другом месте. Бледный зимний солнечный свет осветил внутренний двор. Он понял, что это Черный Замок, но обычных звуков и картин не было. Во дворе не тренировались люди. Кузнец не ковал металл. Не лаяли собаки, не кричали люди. Никто не толпился. Не было никого, кроме маленького мальчика, стоящего перед ним. Мальчик был худым и невысоким, но не таким маленьким, как могло показаться по росту, просто маленьким. У него были растрепанные светло-каштановые волосы и зеленые глаза. Он казался знакомым, как будто Джон однажды мимо него прошел в толпе и быстро забыл. Его выражение лица было слегка удивленным, как будто ужас Джона был забавным.
«Ты никогда раньше не был воем, Джон Сноу?» — мальчик наклонился ближе, на мгновение запутавшись, а затем нахмурился: «Нет, постой. Не Джон Сноу. Эйгон Таргариен».
Джон сумел найти в себе силы ответить: «Джон. Джон — это все, что мне нужно».
Мальчик кивнул: «Джон, значит. Почему ты в моей пещере, Джон?».
Джон был слишком растерян, чтобы ответить, отставая от мальчика на два шага: «Вступил в контакт?».
«Конечно.
В вербовое дерево», — Джон знал, что его лицо было пустым и растерянным, пока он слушал, — «Вся магия требует платы кровью, и ты заплатил ее, снова и снова. Ты пропитал корни вербовых деревьев, принц, и они благоволят тебе».
«Чьей кровью?»
«Всех мужчин, которых ты послал на смерть. И женщин. И дракона», — мальчик нахмурился.
«Кто ты?», — спросил Джон, пытаясь понять, что он видит.
«У меня больше нет имени. Я не могу его вспомнить. Но я думаю, что когда-то я был лягушкой. Я не уверен. Певцы поют и не называют меня по имени», — он поднял глаза, и его зеленые глаза затуманились, — «Почему ты пришел сюда, Джон Сноу?
— Я... — Джон замялся. Он не знал, почему пришел сюда. Просто почувствовал, что его тянет. Поэтому объяснил, как смог: — Я ищу ответы.
— Чтобы быть ответом, должен быть вопрос.
— О Бране, — на мгновение лицо мальчика исказила сложная смесь боли и печали.
«Трехглазый ворон», — ответил мальчик.
«Да. Как он стал тем, кем является?»
«Он пил кровь других, и другой ворон научил его летать. Я покажу тебе», — сцена вокруг них замерцала, и Джон снова оказался в пещере, рядом с троном и поврежденным скелетом.
Только теперь в ней сидел живой человек. Он был невообразимо стар, его кожа была тонка и хрупка, как пергамент. Волосы были белы, как отбеленные кости, и доходили до пола, а из сморщенного лица смотрел один красный глаз. В тело человека входили и выходили ветви, как Джон видел их сверху, но тело было живо. Одна из ветвей, более крупная, проплелась через глазницу человека. Пятно от вина портило правую половину его лица. Рядом с ним, на меньшем троне, сидел Бран. Теперь это был не Бран, нет, не холодная оболочка, в которую превратился его брат, а упрямый мальчик, которым он был раньше. Он выглядел таким молодым, таким уязвимым, особенно среди разбросанных по полу пещеры костей. Вокруг порхали вороны, а рядом стояла маленькая женщина. Ребенок леса, понял Джон.
«Да, но почему?» — спрашивал Бран мужчину.
«Я уже говорил тебе, Брандон», — прошептал тот тихим, изношенным от долгих лет голосом. Но даже в этом голосе Джон услышал раздражение. «Я не обладаю магией, необходимой для исправления твоих сломанных ног».
«А дети? А ты?» — обратился он к маленькой коричневой женщине, покрытой листьями и лианами.
Она наклонила голову, моргнув оранжевыми глазами. Джон заметил, что у них были странные, щелевидные зрачки.
«Ты жадный мальчик, Брандон Старк. Последний Зеленый Провидец сказал тебе, что ты будешь летать. Зачем тебе ходить, когда ты можешь летать?»
« Я не могу летать, летают птицы. Я только одалживаю их, когда они улетают. Почини мои ноги! Джон забыл, каким требовательным мог быть Бран. Маленький лорд. Бран, казалось, вспомнил себя: «Пожалуйста, Лист. Ты можешь меня починить?»
http://tl.rulate.ru/book/141213/7104785
Готово:
