В жизни бывают моменты, когда человек жалеет, что не может вернуться назад и поступить иначе.
Моменты, которые он перебирает в уме снова и снова, гадая, что могло бы измениться, если бы он отреагировал быстрее, сражался яростнее или просто выбрал другой путь.
А бывают моменты, к которым человек готовится годами, мысленно отрабатывая каждое слово, каждое движение, надеясь, что если судьба когда-нибудь вернёт эту ситуацию, то на этот раз он всё сделает правильно.
И вот этот миг был именно таким для Двенадцатого Старейшины.
С тех пор, как погиб Ной, он бесконечно переживал в уме тот день, преследуемый образом своего лучшего друга, оставшегося на верную смерть, пока сам он бежал.
Тогда у него не было ответов, не было стратегии, которая могла бы спасти их обоих.
Но теперь всё было иначе.
Потому что теперь...
у Дюправиля была очевидная слабость, о которой знал весь мир.
Его сын, Дарнелл.
И этого козыря у него не было тридцать два года назад, когда Дюправиль был в расцвете своей дикой мощи.
*Смена*
В мгновение ока Двенадцатый Старейшина изменил свой облик, превратившись в почти идеальную копию Дарнелла Нуна — вплоть до дрожащих губ и встревоженной гримасы.
«Папа...
ты пришёл меня спасти?» — спросил он дрожащим голосом, полным паники, имитируя тон Дарнелла с ужасающей точностью.
Глядя на это лицо, Дюправиль замер.
Несмотря на то что он сам видел превращение, несмотря на абсолютную уверенность, что это не может быть его сын, этот голос и эти глаза всё равно вонзились в него, как клинок между рёбрами.
«Папа...
они меня туда посадили.
Привязали рядом с Драконом, словно я какой-то мясной щит.
Эти члены Культа...
«они жестоки.» , — захныкал Двенадцатый Старейшина, вкладывая отчаяние в каждый слог.
И Дюправиль заколебался.
Не потому, что поверил. Ни в коем случае.
Но в эту тысячную долю секунды, когда логика столкнулась с воспоминаниями, а инстинкт был сметён отцовским страхом, он не смог игнорировать искру возможности — намёк на сомнение: что это может быть хитроумной уловкой Культа, чтобы заставить его своими руками убить собственного сына.
*Сжатие*
Его пальцы напряглись на рукояти клинка, глаза сузились в смятении.
Он знал, что это не по-настоящему.
Знал, что это приманка.
И всё же... он не смог ударить Двенадцатого Старейшину.
Поэтому он повернулся спиной к самозванцу и снова бросился на Вейра, его фигура исчезла в очередном клубе дыма, а затем материализовалась из иррациональных карманов пространства вокруг Вейра.
*Шинг*
*Блок*
*Блок*
Вейр, надо отдать ему должное, идеально удерживал позиции.
Недавно сражаясь с таким мастером скорости, как Лео, он осознал пробелы в своей обороне и с тех пор немного улучшил её.
И хотя Дюправиль обрушивался на него с огромной силой, по какой-то причине Вейру это казалось посильным — словно он сражался с противником Трансцендентного уровня, а не с Монархом.
*Столкновение*
*Удар*
*Парирование*
В следующие десять секунд их клинки сталкивались снова и снова, металл визжал о металл, пока Вейр стоял на месте, отражая каждый точный удар Дюправиля с спокойной сосредоточенностью.
Площадь рынка превратилась в зону боевых действий: под ногами хрустел расколотый камень, а в воздухе вились клубы дыма, словно змеи на охоте.
Дюправиль сражался с холодной беспощадностью убийцы, его клинок двигался с жуткой грацией, делая его похожим не на человека, а на призрака.
Он мигнул сквозь искажённые пространства, преодолевая расстояния и появляясь на середине замаха, его короткий меч пел дуги смерти в воздухе.
Но Вейр не отставал, едва на шаг позади, полагаясь не на скорость, а на предвидение и тайминг.
Ему не нужно было обгонять Дюправиля — только продержаться в живых достаточно долго, чтобы подкрепления успели прибыть.
*Швист*
*Бум*
Внезапный [Ветряной Выстрел] врезался в камень у ног Дюправиля, едва не задев его ногу.
Двенадцатый Старейшина, всё ещё в облике Дарнелла, стоял поодаль, его ладони светились остаточной маной, пока он швырял ещё один удар в сторону Монарха, надеясь создать достаточно отвлечения, чтобы Вейр смог нанести смертельный выстрел.
*Треск*
*Отклонение*
«Упёртый маленький крысёныш.» , — пробормотал Дюправиль, бросив взгляд на Старейшину, не нарушая ритма, и крутанулся в воздухе, перенаправив падающий удар влево от Вейра.
«И ты скоро умрёшь.» — заявил Дюправиль, но не сделал ни шага, чтобы сразу уничтожить Двенадцатого Старейшину.
Вместо этого он сосредоточился исключительно на Вейре, стараясь изо всех сил обезглавить Дракона, но как только он начал втягиваться в ритм, то почувствовал новый выстрел, летящий на него сбоку.
*Уклонение*
*Шух*
Постоянные помехи со стороны Двенадцатого Старейшины мешали ему подавить оборону Вейра, но это была не единственная причина его трудностей.
Он чувствовал это. Слабость в мышцах...
Дыхание было слишком поверхностным.
Руки ныли сильнее, чем следовало.
Его удары не несли кости ломящей мощи Монарха.
В этот момент он не был сильнее пика Трансцендентного уровня — несмотря на выпитое зелье и первоначальный прилив силы в венах, он так и не вернулся к своему пику.
«Неужели Морисс меня подставил?» — подумал в этот миг Дюправиль, заметив краем глаза тревожное движение.
Десятки стражей и подкреплений сжимали кольцо вокруг его позиции, и чем дольше затягивался бой, тем хуже становились его шансы на успех.
«Проклятье тебе, Морисс...» — прошипел он себе под нос, его голос был низким и смертоносным, пока он пытался в отчаянии нанести последний удар Вейру, но Дракон блокировал его точно.
*КЛАНГ*
— «ОХ, ПРОКЛЯТЬ ТЕБЯ, МОРИСС!»
Он взревел снова, на этот раз громче, выплевывая каждое слово с ядом в сердце.
Затем, словно осознав, что это бесполезно, он отступил, сунул руку в мантию и швырнул дюжину дымовых шашек по всему полю боя.
*Поп*
*Треск*
*Фшш*
В мгновение ока густая завеса дыма поглотила всю площадь, сведя видимость почти к нулю.
Вопли эхом разнеслись, когда гражданские в панике спотыкались, а подоспевшие стражи остановились, чтобы перегруппироваться.
И вот так Дюправиль повернулся, чтобы уйти.
Скользя в тумане, как тень, он отступил через заранее подготовленную канализационную решётку, с уязвимой гордостью и яростью, тлеющей в нечто куда более опасное.
Миссия провалилась.
Дракон всё ещё был жив.
И хуже того — его обманули.
Не Вейр.
Не Культ.
А Морисс Обманщик.
Хитрый старый бог сыграл им, как пешкой, и послал на верную смерть, раздавая ложные обещания свободы и силы.
*Бульк*
*Бульк*
Сапоги Дюправиля чавкали по мелкой воде канализации, пока он бежал, но мысли в его голове шумели громче шагов.
«Как жалко.» — подумал он, стиснув челюсти.
«Все эти годы служить им, как собака...
всё это пролитая кровь во имя их...
и ради чего?»
Он моргнул, и ярость уступила место чему-то более холодному.
«Мне следовало примкнуть к Культу
Мне следовало жить здесь с сыном...
Мне следовало договориться о сделке за свою жизнь.
Это было бы проще, чем миссии, которые я выполнял для Морисса...»
Его хватка на рукояти клинка сжалась крепче.
«Вместо этого я сражался за такую мразь, как Вечный Обманщик.
Позволил гордости и мести ослепить меня.
Позволил лжи направлять мой путь...
ХА–»
Горький смех сорвался с его губ.
«Может, я был дураком с самого начала. Может... и сейчас им остаюсь».
http://tl.rulate.ru/book/135808/9487906
Готово:
