Глава 0
— Я давно приметил тебя. Таких довольно мало. Ты способен испытывать чувства. Страх, ненависть, злость, любовь, но подавляешь их. Хочешь быть с возлюбленной, но отвергаешь её. Ты спокойно контактируешь со всеми, но желаешь быть в одиночестве. Ты отдашь последние деньги на «вкусняшку». Съедаешь её. Смотришь очередной мультик. А завтра… А завтра уже не можешь себе этого позволить. Но в обоих случаях ты чувствуешь себя удовлетворённым. А может и счастливым, но распознать так ли это я не могу. У тебя есть маниакальные склонности, хотя была счастливая жизнь… Но и их ты не развиваешь, подкарауливая маленьких девочек в подворотнях. Даже раздвинь они ноги сами — ты всё равно ничего не сделаешь… Тебе всё равно… Ты веришь: желание, похоть — чувства — это лишь паразиты. Паразиты, желающие починить тебя… Но ты не хочешь подчиняться. Только не ты. Не твой разум. Или… Быть может ты боишься подчиниться?
— …
— Однако страха я не увидел, сколько не старался. Ты подавляешь чувства. Снова и снова. Вся твоя жизнь, всё твоё существование — это подавлять, избегать, игнорировать… Это ненависть? Ненависть к себе подобным?.. Похоже на неё. Но даже так ты умудряешься получать удовольствие. Всегда и от всего. Быть одиноким, брошенным всеми и никому ненужным… Но не жалеть. Лишь наслаждаться умиротворённостью. При этом оставаться самим собой. Прав ли я? Знаю, что прав. Смерть [1] всегда права. Смерть знает всё.
— Рань…
— Но я знаю ещё кое-что. Про мечты… Даже у тебя они есть. Однако…
— …Мечты — существует лишь в людских головах. Просто фантазии. Им не дано стать правдой, поэтому они и мечты. Не все так считают, но я считаю.
— Значит, просто фантазии? Исчезнуть, перестать быть собой, но остаться собой. Не умирать. Не видеть ни близких, ни знакомых — никого. Ведь… Все они такие типичные… Любящие, чувствующие, грустящие, плачущие, надоедливые, ненужные… Себе подобные… Ничего не понимающие… живущие лишь чувствами… придуманной моралью… правилами. Но — дело не в них. Отбросить их — легко, а вот отбросить себя — сложнее… В твоих глазах они ничто, а вот…
— До встречи с тобой, это были «просто фантазии».
— Значит?..
— Мечты или планы… Ответ на этот вопрос теперь зависит не от меня. От тебя.
— Может и от меня. Что тобой движет? Любить, но не любить. Быть гордым, высокомерным, но не зазнаваться. Ненавидеть, но быть безразличным. Ненормальным и адекватным… Даже во мне нет стольких противоречивостей. Реальных противоречивостей. Или же… это самообман? Считать себя отличным от других, познавшим больше. Однако окажется — заблуждался лишь ты сам.
— Моральность, правильность, прочее… Для каждого они свои. Я не опровергаю их, я не поддерживаю их — мне они безразличны. Каждый мне безразличен. Всё мне безразлично. Это заблуждение? Видимо, будь это так, тебя бы здесь не было.
— Ты рождён чувствовать, способен чувствовать, но полностью игнорируешь и абстрагируешься от этого…
— Тогда ты?
— Я в принципе не способно чувствовать. Ты был мал — ты утопил мышь. Что ты почувствовал?
— Ничего. Был жаркий день. Пустое ведро, в котором мариновали рыбу. Он залез в него. Был весь в масле. Смотрел на меня. Сначала я взял один маленький пакет, потом второй, вставил один в один. Надел на руку. Взял мышь и вывернул пакет. Набрал в него воду.
— Ты хорошо всё запомнил.
— Да.
— Мышь хорошо плавала.
— Пришлось скрутить пакет, чтобы не осталось воздуха. Вода полностью поглотила его — он не смог всплыть.
— Сколько?
— Тридцать. Может больше, а может меньше — я не помню.
— Не помнишь? Разве ты засекал?
— Нет?
— Тебе было без разницы через сколько, главное — рано или поздно.
— Вот как…
— Убил его.
— Его убило время — я лишь ускорил этот процесс.
— Всему виной не ты, набравший воду и завязавший пакет, а время?
— Тебе виднее.
— Я просто выполняю то, что на меня возложено… в отличие от тебя. Живу в другом «мире»… в отличие от тебя. А ещё, в отличие от тебя… способен претворять фантазии в реальность...
— Бог? Смерть? Или что?
— Возможно, бог. Возможно, смерть. Возможно, что.
— Ты и сам не знаешь.
— Мои обязанности могут охарактеризовать меня по-разному.
— Обязанности?
— Навещаю живых незадолго до смерти. Я помню ту мышь. Тогда обратил внимание и на тебя. Я редко обращаю внимание на живых.
— Я жив. Вот рука, нога, сердце стучит. Зачем ты здесь?
— Я не сам. Наступают моменты, когда я нахожу дополнительные Руки… Нужно продолжать?
— Нет…
— Ты не первый пред кем я предстал. Не последний. Я отвечаю за множество миров, но мой мир — отличен. Можешь стать его обитателем. Взамен — моей Рукой. А раз мы оба знаем ответ… Можешь не отвечать. Ты из тех, для кого потеряться в необъятной пустоте — куда предпочтительнее пребывания в этом месте. Где-то глубоко внутри, ты его ненавидишь. Но полностью отстраняешься от этого чувства. Делаешь всё безразличным. Смотришь на жизнь как на что-то простое и тривиальное. Для тебя отстранение от всего, в первую очередь от себе подобных, — это правильность. Боль, разочарование, убийство, СМЕРТЬ… — ты воспринимаешь всё как должное, поэтому и не испытываешь никаких чувств, не заботишься о них. И о чувствах других.
— Чувства корыстны — другие корыстны. Не все осознают свою корыстность: они навязывают тебе себя, и требуют обратного. Они думают, что эти отношения — что-то важное, воспринимают их как должное. Но чувства просто играют ими... обезглавливают. Обезглавливают так же, как маленькие дети своих кукол. «Истина»? Они никогда не знали и не видели её.
— Что насчёт тебя? Разве ты познал её?
— Нет.
— Тогда, чем же ты отличаешься от них? Такой же?
— Нет.
— Почему?
— Потому что в отличие от них я признаю, что никогда не знал, не узнаю и не хочу знать.
— Безразличие?
— Безразличие.
— Пошли.
Что именно произошло дальше — трудно сказать.
Ясно было одно, чёрный размытый силуэт, напоминающий широкий гроб, поглотил собеседника. Оба исчезли.
1. Вот только давайте без всей этой мистики…
http://tl.rulate.ru/book/28896/938631
Готово:
Использование:
