— Точно! Так и сделаем! Гретчин! Готовь инструмент! Разогревай самую большую сварку! И тащи ведро красной краски!
Рёв Скрига разогнал последние сомнения, и сарай мгновенно наполнился атмосферой кипучей (и хаотичной) деятельности. Гретчины с визгом носились туда-сюда, таская тяжелые инструменты и банки с краской. Воздух быстро пропитался запахом озона от разогрева сварочных аппаратов и едкой вонью красной эмали.
— Началось! Ща будет мясо!
— Мой ключ готов! (Хоть не знаю зачем)
— ВА-А-АГХ! Крась в красный!
Комментарии тоже возбудились, словно уже видели готовый результат.
Скриг, уперев руки в бока, стоял перед горой разношёрстных деталей, напоминая маэстро перед симфоническим оркестром (если бы маэстро дирижировал разводным ключом).
— Первое! — Он схватил огромную изогнутую бронеплиту обшивки звездолёта и с грохотом БДЫЩ! обрушил её на раму старого Руби-Байка, примериваясь. — Дно должно быть большим! И крепким! А то столько движков — не взлетит, а на куски порвёт!
Наплевав на всякий сопромат, он схватил самую мощную сварку и, изрыгая струю раскалённого синего пламени, грубо приварил бронеплиту к раме. Сварочные швы вышли кривыми, похожими на гигантских металлических многоножек, а капли расплавленного металла падали вниз, обжигая снующих под ногами гретчинов, отчего те вопили благим матом.
— Хорош сварщик!
— Шрам настоящего мужика!
— Гретчин прожарился? Дай кусочек!
— Ерунда! На прочность не влияет! — Скриг был полностью доволен своей работой и просто отпихнул поджаренного гретчина ногой в сторону.
Дальше шла гвоздь программы — двигатели.
— Ключевая концепция! Больше движков! — Скриг указал на выкопанный на свалке гигантский ускоритель. — Эта штука — главная тяга! Мощь! Ставим в зад!
Он вместе с несколькими гретчинами, кряхтя и пыхтя, с трудом водрузил этот агрегат, который был больше самого мотоцикла, на корму бронеплиты, закрепив его толстыми цепями и ещё большим количеством сварки. Сопло ускорителя смотрело назад кривовато, создавая впечатление, что при запуске байк просто зароется носом в землю.
— Потом! — Он схватил два мотора поменьше, снятых со стиральной машины и ещё какого-то прибора. — Эти два! Для вспомогательного баланса! По одному на сторону! Чтоб не косило!
Он с полной уверенностью приварил два абсолютно разных по мощности и модели мотора симметрично по бокам мотоцикла.
— Баланс! Я понял!
— Босс всё продумал!
— Но они же разные по размеру?
— Размер разный, сила одна! — отмахнулся Скриг от робких сомнений в чате. — Я думаю, сбалансирует, значит сбалансирует!
В конце, решив, что мало не бывает, он приварил найденные мелкие ускорители (вероятно, части каких-то ракет) во все свободные щели на носу и днище.
— Кашу маслом не испортишь! Везде мощь! Посмотрим, как он не взлетит! — Скриг оглядел получившегося монстра, который под слоем двигателей и сопел уже почти потерял свои первоначальные очертания, и удовлетворённо кивнул.
Теперь этот «Летучий Байк» напоминал уродливого стального ежа, покрытого металлическими опухолями и трубами.
— Следующий шаг! — Скриг взял банку с ярко-красной краской, сильно встряхнул её, издавая вызывающий звук бульк-бульк. — Красим в красный! Красное едет быстрее! Закон вселенной!
Схватив огромную кисть, а иногда и просто зачерпывая ладонью, он начал безумно разбрызгивать и размазывать густую красную краску по каждому уголку мотоцикла! Включая только что приваренные двигатели!
Краска покрыла ржавчину, покрыла сварочные швы, покрыла родной цвет деталей, и заодно покрыла не успевших увернуться гретчинов. В сарае пошёл красный дождь, и сам Скриг превратился в красного зеленокожего.
— Красный! Красный! Красный!
— Чувствую скорость!
— Босс теперь краснокожий! ВА-А-АГХ!..
Атмосфера в комментариях достигла пика. А волны липкого, радостного возбуждения, идущие из Варпа, стали ещё ощутимее, словно кто-то наслаждался диким шоу граффити.
На станции наблюдения Империума техножрецы, глядя на данные сенсоров, передающие смесь высокоэнергетической сварки, паров неизвестных химикатов (краски) и хаотичных энергетических всплесков, снова погрузились в молчание. Они не могли постичь этот процесс «строительства», лишенный всякой эффективности и эстетики.
— Командир... они, кажется... осуществляют... нагромождение и намазывание... основанное на примитивных импульсах? — с трудом попытался сформулировать послушник.
Старший офицер связи, глядя на сигнал, который на сканерах выглядел как хаотичное красное пятно из искорёженного металла, лишь дернул уголком рта:
— Зафиксировать... Обозначить как «Неэффективная Избыточная Двигательная Система» и «...Визуально Загрязняющее Покрытие».
— И последнее! — Скриг отшвырнул пустую банку, глядя на стоящего перед ним ярко-красного, жуткого, ощетинившегося ускорителями монстра, и отряхнул руки. — Провода! Чтоб оно живое было!
Вот где была настоящая техническая трудность. Он вытащил пучок пёстрых сверхпроводящих проводов. В цветовой кодировке он не смыслил (для орка существовали только «красный» и «не красный»), поэтому соединял их исключительно по наитию и принципу «Я так думаю».
— Толстый провод — к большому ускорителю! — приговаривал он. — Тонкий... э-э... к мелкому прикрутим! А этот блестящий... по-любому важный! Куда б его?.. А, к этой кнопке!
Он подсоединил выглядящий дорого кабель к кнопке клаксона старого байка.
Проводка вышла пугающей: многие контакты были просто скручены вместе, а то и вовсе примотаны изолентой. Что произойдёт, когда по ним пойдёт мощный ток, знали только Горка и Морка.
Спустя неизвестное количество времени новенький, красный, весь в движках «Летучий Байк»... или, скорее, «Летучий Ёж»... возвышался посреди сарая. Краска ещё не высохла и капала на пол, образуя красные лужи. В воздухе стоял густой запах краски, озона и орочьего пота.
Скриг обессиленно плюхнулся на пол, тяжело дыша, но лицо его (не только от краски) светилось красным от гордости.
— Готово... Я сделал... — прошептал он, любуясь творением.
— Круть!
— Пробуй!
— Ждём полёта!
— Ставки открыты! Ставлю, пролетит метр! Пять метров! Взорвётся сразу!
Комментарии подгоняли.
Скриг отдышался и медленно поднялся. Когда первый восторг улегся, он посмотрел на это источающее угрозу создание, и где-то в глубине души снова шевельнулся тот самый, отброшенный ранее вопрос: «А как рулить?» и «Как садиться?».
Эта штуковина... кажется, кроме опций «дуть вперёд» и «быть красной», ничего другого не предусматривала?
Он обошел мотоцикл кругом, погладил холодные, липкие от краски бока двигателей.
— Хм... — Снова краткая задумчивость, завершившаяся выводом: — Рулить... ну... буду телом наклоняться, наверное? А посадка... если достаточно высоко взлететь, вниз по-любому упаду, так?
— Дело говоришь!
— Мудрость Босса!
— Орочьи вертолёты так и летают!
Комментарии, как обычно, поддержали (или просто подлили масла в огонь).
Все технические трудности перед лицом чистой воли ВА-А-АГХ! казались несущественными.
Скриг глубоко вздохнул, отбрасывая последние сомнения. Лицо его вновь озарилось фанатизмом и уверенностью.
— Гретчин! — заорал он. — Открывай ворота! Настежь!
Затем он повернулся к камере и, собрав все силы в легких, провозгласил:
— Родня! Кореша! Готовы? Техно-мастерская Босса Скрига представляет: мега-стрим — «Модифицированный Руби-Летучий Байк»! Финальный тест! Начинаем!
— Глаза разуйте! Чудо ща будет! Погнали!
http://tl.rulate.ru/book/160123/10187971
Готово:
