Пролог.
.
Кристофер.
Судьба распорядилась по своему усмотрению. Я понял это, когда мою мать сбил грузовик, который на самом деле должен был сбить меня. Она оттолкнула меня с дороги и погибла вместо меня.
Судьба не оставила меня без внимания. Это так болезненно очевидно, что я начал жить с этим, даже ожидать этого. Так что нет, я не удивляюсь, когда у меня ломаются стулья или единственный ремень безопасности не работает должным образом. Я не удивляюсь, когда меня выбирают для рутинного досмотра буквально каждый раз, когда я прохожу границу или сажусь на самолет. Я не удивился, когда мой отец зарылся в работу и пристрастился к алкоголю, и я не удивлюсь, когда он умрет из-за меня.
Однако все это не подготовило меня к взрыву, из-за которого я сейчас нахожусь в воздухе и, возможно, сломаю себе шею, как только ударюсь об асфальт.
На мой взгляд, это уже слишком. Серьезно. Драка между супергероями на пешеходной зоне? Неужели нельзя было хотя бы выбрать что-то целенаправленное? Например, другая машина? Тогда бы моя смерть была бы моей собственной. А так мое имя будет лишь одним из многих.
Тринадцать погибших после инцидента на пешеходной зоне.
Сопутствующие потери, черт возьми!
То, что это побочный результат борьбы супергероев, только усугубляет ситуацию. Потому что они - буквальная противоположность мне. Они - избранные. Не то чтобы я хотел им стать, заметьте. Я просто хочу, чтобы меня оставили в покое, но, видимо, это не входит в планы.
Быть брошенным по воздуху, как тряпичная кукла, - это совсем не то, чем это представляется в Голливуде. Я не могу видеть. Мир вокруг меня - сплошное разноцветное пятно. Я никак не могу как-то извернуться, повернуться и по-кошачьи приземлиться на ноги. Импульс слишком силен, а время в воздухе слишком мало.
Я скорее мертв.
Ну почему судьба так относится ко мне, спросите вы.
Рад заметить, что вы внимательны к деталям. Сохранять спокойствие в пылу сражения - впечатляет.
Отвечу на ваш вопрос: Не знаю. Во мне нет ничего необычного, за исключением, может быть, моего необычайного невезения.
Я хорошо учусь в школе, живу в достаточно просторной квартире с отцом. Мы не очень близки, но я не стану винить его в этом. Он не виноват в том, что мама умерла и оставила его мириться с ее отсутствием и моим постоянным присутствием. Большую часть времени я оставляю его одного, езжу по городу или остаюсь в своей комнате. Так лучше, я уверен. Может быть, если я буду проводить меньше времени рядом с ним, он не умрет так же.
Что ж, ему повезло. Он все еще будет дома, вдали от всего этого.
У меня нет друзей, правда. Дети в школе инстинктивно избегают меня. Они не идиоты. Но мне все равно. Мне не нужны друзья. Наверное, было бы неплохо иметь кого-то, с кем можно поговорить и составить компанию, когда я куда-то иду, но мне это не нужно.
Я так долго был один, что уже почти не вижу разницы. Единственный друг у меня был еще в детском саду, и это уже слишком давно, чтобы помнить. Воспоминания о нем расплывчаты, как и о маме.
И теперь я следую за ней.
Странно, но я не знаю, как к этому относиться. Не знаю, будет ли она счастлива, что я с ней, и встретит меня с распростертыми объятиями, или возненавидит за все, что я сделала с ней и папой.
Но в любом случае от этого никуда не деться.
Когда время ускоряется, я закрываю глаза и готовлюсь к удару.
Но я его не чувствую. Просто все вокруг становится черным, и я больше не нахожусь в своем теле. У меня больше нет тела.
***
Когда я просыпаюсь, то не сразу понимаю, что не умер. Моя голова пульсирует от боли.
Не только голова, на самом деле. Просто голова болит еще сильнее, чем все остальное. Настолько сильно.
Но как только боль становится невыносимой, она начинает утихать. Это длится долго, я не могу сказать, часы это или минуты, но постоянное улучшение помогает терпеть ее.
Какой-то голос что-то говорит где-то надо мной, но слова не имели смысла. На мой лоб ложится рука. От нее исходит успокаивающее ощущение, которое распространяется от головы по всему телу.
Я пытаюсь пошевелить пальцем. Кажется, достаточно легко. Он двигается и касается какой-то ткани. Есть небольшое сопротивление. Матрас?
Я следую за ним всей рукой, прижимаю ее к поверхности, и мой мозг наконец-то может обратиться к слону в комнате.
Как, черт возьми, ты еще жив?
Меня же сейчас исцеляют, разве нет? Должно быть, меня привезли в травмпункт, но это означает, что я остался жив после того, как попал под взрыв.
Я пытаюсь открыть глаза. Определенно, это ошибка. Свет жжет глаза, и я тут же закрываю их снова.
─ Эй, ты меня слышишь? ─ спрашивает женский голос сверху. Тот самый голос, который я слышал ранее?
Я стону. Горло словно горит. Кивать нельзя, говорить тоже.
─ Хорошо. Лежи спокойно, я закончу исцелять тебя, и все будет в порядке, хорошо? Ты в больнице, с тобой все будет хорошо. Просто сосредоточься на дыхании, и все закончится в мгновение ока.
Я коротко хмыкаю в знак того, что понял, но потом останавливаюсь.
Мой голос.
Он другой. Более высокий.
Я пробую снова.
Не мой голос. Не мой голос.
Как?
─ Что... ─ Я пытаюсь. Говорить уже становится легче, но я едва осознаю это. Мой голос звучит так, будто это говорю не я, а девушка, сидящая рядом со мной и читающая мои мысли.
─ Почему я... ─ Мне приходится сделать паузу и сглотнуть. В горле очень сухо. ─ Почему я так говорю? ─ Наконец мне удается прохрипеть.
─ Как так? ─ спрашивает другой голос.
─ Как... ─ Я прерываюсь, потому что понимаю, что изменился не только мой голос. Я стал меньше ростом. Чувства есть там, где их не должно быть, и их нет там, где они должны быть.
Я тянусь к своей груди.
Что за хрень?
Внезапно мне становится все равно, что свет слишком яркий для моих глаз. Я открываю глаза и сажусь.
Пряди длинных волос падают мне на лицо, мешая видеть. Мир крутится и вертится непредсказуемым образом, но мне все же удается выбраться из кровати.
Босые ноги ударяются о холодный пол, и я едва не падаю, но нежные руки нащупывают перила больничной койки, и мне удается удержаться в вертикальном положении.
Мне нужно зеркало. Где в таком месте зеркало?
─ Тебе действительно следует вернуться..., ─ начинает целительница, но я перебиваю ее.
─ ЧТО ВЫ СО МНОЙ СДЕЛАЛИ?
И что еще важнее - зачем? Я должен был умереть, а не... измениться.
Я не жду ее ответа. Размахивая руками в воздухе, пытаясь удержать равновесие, я бросаюсь вперед, врезаюсь в распахнутую дверь, падаю в коридор, встаю на ноги.
Зеркало. Где, черт возьми...
Я останавливаюсь. Зеленые глаза встречаются с моими и заставляют меня застыть на месте. В комнате передо мной на кровати сидит мальчик. У него каштановые волосы, которые стали слишком длинными. Его черты лица странно мягкие для такого долговязого парня. На его лице полно прыщей.
Я знаю эти волосы. Я знаю эти черты. Черт, я даже знаю эти прыщи. Потому что это лицо, на которое я смотрю... оно должно быть моим.
***
http://tl.rulate.ru/book/117414/4703356
Готово:
Использование:
