―――Эта боль.
―――Это одиночество.
Даже если я пытаюсь нажать на кнопку вызова медсестры, мое зрение сужается, темнеет, и я даже уже не знаю где она.
Эта невероятная боль в сердце, эти легкие, которые не дышат; они говорят мне, что времени не осталось.
И хотя это то, что я готовила себе бесчисленное количество раз, мое сердце отвергает этот конец со всей своей силой; Я не хочу так умирать.
Я жила жизнью, которая ни единому человеку не доставила бы радости.
Я была привязана к кровати до того, как пошла в школу, поэтому у меня нет ни одного друга.
Даже медсестры, которые относились ко мне любезно, подвели черту в наших отношениях как профессиональных.
Я знаю, что даже мои родители, где-то в их сердцах, плохо думали о моей слабой жизни, которая не обрывается все это время.
Я уверена, что даже если я умру, все забудут меня.
Эти белые простыни, эта куча книг, эти механические звуки медицинского оборудования; это все, что существует в мире окружающем меня.
Воспоминания о беге под солнцем были для меня чем-то невозможным. Я никогда не играла и не дралась с кем-то изо всех сил. Воспоминания, достаточно счастливые, что я никогда не забуду; такой вещи не существует даже в моих мыслях.
А-а-а, действительно, какая печальная жизнь.
Я не хочу умереть, вот так, будучи в одиночестве.
Чтобы я умерла и никто не горевал по мне…
Такая пустая жизнь...
Но, независимо от этих чувств, боль в моем сердце оборвалась в моем сознании.
Уже слишком поздно.
Даже если мне удастся нажать вызов медсестры, я умру.
В таком случае.
Я потянулась своей дрожащей рукой к книге наверху бокового столика.
Я могу не достать.
Я могу не быть в состоянии схватить её.
Но, по крайней мере.
Даже если от моей жизни ничего не останется, я хочу умереть, чувствуя себя счастливой в конце.
Я хочу прикоснуться к тому, что я любила, к чему стремилась, когда была полна надежд, моей мечты.
Если.
Если я смогу родиться вновь, на этот раз, я хочу жить как он.
Протянутая рука упала на белые простыни, так ничего не схватив.
http://tl.rulate.ru/book/37018/799820
Сказал спасибо 51 читатель