Готовый перевод Torment: Tides of Numenera / Тормент: Глава 1

Передо мной высилась испрещенная сотнями имён черная колона, и каждое имя эхом откликалось в моей голове. Пылающие города, демоны, люди молящие о спасении. Картины сменяли одну за другой. Юная красавица, только что смотревшая на меня влюблёнными глазами, превратилась в полуразложившийся труп, обличающее указывающий на меня пальцем. Десятки теней, возникшие за её спиной, угрожающе двинулись ко мне. Повернув голову, я увидел своё лицо - меняющееся, сереющее, покрывающееся множеством шрамов. Человеческие и демонические черепа, стоящие на полке повернулись ко мне и что-то шептали, но я не мог разобрать, что. В пламени возник символ, отдавшийся в болью в самом моём естестве. Призрак прекрасной женщины плыл в воздухе...

Я очнулся на холодной плите в каком-то тёмном помещении. Приподнявшись, я краем глаза заметил движение. Летающий череп. Нет, до меня дошло как это звучит, летающий говорящий череп!

- Эй, шеф. Ты в порядке? Ты прикидываешься мертвым, хочешь обмануть Тленных? Я думал ты точно помер.

Я был ошарашен, и не мог сосредоточиться на том, что говорил череп.

- Что? Кто ты?

- Кто я? Может лучше ты начнешь? Кто ты?

- Я... я не знаю. Не помню.

Я понял, что не помню ничего о том кто я.

- Ты не можешь вспомнить собственное имя? Хех. В общем, в следующий раз, когда ты проведешь ночь в этом морозильнике, не налегай так на выпивку. Меня зовут Морте. Я тоже здесь в ловушке.

- В ловушке?

- Ну, ты еще не имел времени, чтобы размять ноги, так что я тебе вот что скажу: я проверил все двери, и эта комната заперта надежнее, чем пояс девственности.

Я окинул взглядом помещение. Десятки трупов лежали вокруг на мраморных плитах, подобных той, на которой очнулся я. Некоторые были вскрыты, многие уже разлагались, а у ближайшего ко мне, кожа лица была содрана и натянута при помощи странного аппарата в основании плиты. Края разреза на груди также были натянуты, обнажая внутренности. Каменные желобки кровостоков, проходившие под каждой плитой, сходились в отверстии по центру комнаты.

Нужно узнать у этого черепа, где я нахожусь.

- Где мы заперты? Что это за место?

- Оно называется "Мортуарий"... это большое черное здание, архитектурно такое же очаровательное, как беременная паучиха.

Возможно, я умер? И по этому ничего не помню?

- Мортуарий? Неужели... я умер?

- Насколько я вижу, нет. На тебе много шрамов... такое впечатление, что какой-то отморозок хорошенько поработал над тобой ножом. Еще одна причина чтобы поскорее смыться отсюда - тот кто так тебя разукрасил вернется, чтобы закончить работу.

- Шрамы? Насколько плохо они выглядят?

- Ну... порезы на твоей груди не слишком страшные... но те что у тебя на спине... - Морте помолчал. - Слушай, да у тебя целая галерея татуировок на спине, шеф. Слова какие-то...

Я посмотрел на свое тело, на шрамы. Они покрывали каждый видимый кусочек моей кожи. На руке у меня тоже была татуировка, такая же мне недавно снилась. Интересно, что там у меня на спине.

- Эти татуировки на моей спине. Что там написано?

- Прикинь! Кажется у тебя там указания... - Морте прочистил горло. - Так посмотрим... тут начинается с этого... "Я знаю, ты чувствуешь себя так, как будто выпил несколько бочонков воды из Стикса, но ты должен сконцентрироваться. Тебе принадлежит дневник, который может пролить свет на все это. Фарод дополнит историю, если он еще не попал в книгу мертвых."

- Фарод...? Там еще что-нибудь написано?

- Да, есть еще немного... - Морте затих на минуту. - Так, посмотрим... дальше написано...:

- Не потеряй журнал или мы опять окажемся в Стиксе. И чтобы не случилось, ни в коем случае не говори никому кто ты и, что с тобой случилось, или тебя отправят в быстрое путешествие в крематорий. Делай то, что я тебе говорю: прочитай журнал, потом найди Фарода.

- Не удивительно, что у меня болит спина; там, блин, целый рассказ написан. На счет этого дневника, он дожен быть со мной... он был со мной, пока я тут лежал?

- Нет... ты был раздет догола когда прибыл сюда. К тому же, по моему на твоем теле и так целый дневник.

От этого черепа не было никакого толку.

- Как на счет Фарода? Ты знаешь его?

- Нет...но опять же, я многих не знаю. В любом случае какой-нибудь болван должен знать, где можно найти Фарода... я имею в виду, когда мы выберемся отсюда.

А как нам это сделать?

- Ну, все двери заперты, так что нам понадобится ключ. Есть шанс, что он есть у одного из ходячих трупов в этой комнате.

- Ходячих трупов? - спросил я.

- Ну да, хозяева Мортуария используют трупы как дешевую рабочую силу. Зомби тупы как пробка, но они безобидны, и не нападут, если ты не нападешь первым.

Мысль об убийстве, по какой-то причине, заставила меня чувствовать себя некомфортно.

- Может, есть какой-нибудь другой путь? Я не хочу убивать их только ради того, чтобы получить ключ.

- А ты думаешь, их как-то это заденет? Они мертвые! Но есть и светлая сторона: если ты убьешь их, они как минимум отдохнут, пока их хозяева опять не воскресят их для работы.

- Ну ладно... Я убью одного из них и заберу ключ.

Я подошел к одному из бездумно бродящих по комнате зомби. Труп остановился и тупо уставился на меня. Его губы были зашиты, на лбу, как я заметил, был вырезан номер "782". Тело слабо пахло формальдегидом.

- Вот этот похож на счастливчика, шеф. Посмотри.... В его руке ключ.

Для того чтобы заметить это мне не требовалась помощь Морте. Зомби мертвой хваткой зажал ключ в левой руке. Наверное, мне придется отрубить ему руку, чтобы забрать ключ.

Для этого мне понадобится оружие. Я обыскал шкафы в комнате и, в конце концов, нашел скальпель. Наблюдавший за каждым моим движением Морте сказал:

- Отлично - ты нашел скальпель! Теперь иди завали этих зомби... и не беспокойся, я останусь позади и буду помогать тебе ценными тактическими советами.

-А может, ты всё-таки поможешь мне, Морте?

- Так я и буду тебе помогать. Хороший совет на вес золота.

Я неожиданно разозлился на бессмысленно трындящий череп.

- Я имел в виду помощь в нападении.

- Я? Да я романтик, а не солдат. Я только в ногах путаться буду.

- Когда я нападу на этого мертвеца, тебе лучше быть рядом со мной, а не то следующим в кого я всажу скальпель, будешь ты.

- Эх... ну ладно. Я помогу тебе. - Я вновь подошел к зомби.

- Дружище, мне нужен этот ключ... а ты и так не принадлежишь уже этому миру.

Несколько ударов скальпелем превратили это жалкое создание в уже неподвижный труп, и я воспользовался приобретенным ключом, открыв одну из дверей.

- Маленький совет, шеф: теперь я бы постарался не шуметь - не заноси в книгу мертвых больше никаких трупов, если в этом нет необходимости... особенно женских трупов. Плюс, убивая их, ты можешь привлечь внимание хозяев.

- По-моему, раньше ты об этом не упоминал... а кто хозяева?

- Они себя называют Тленными. Ты их ни с кем не спутаешь: Они одержимы черным цветом, а лица их как будто скрутило трупным окоченением. Это фанатичная толпа мерзких смертепоклонников - они верят в то, что все должны умереть... и лучше раньше, чем позже.

Я задумался о хозяевах.

- Я не понял... а какая разница Тленным если я сбегу?

- Ты что меня не слушал?! Я же сказал, Тленные верят в то, что все должны умереть и чем раньше тем лучше. Как ты думаешь, зомби, которые ты видел более счастливы в книге мертвых, или в не её?

Начав спрашивать, я понял, что вопросов у меня целая куча.

- Эти трупы... они откуда тут взялись?

- Смерть посещает Уровни каждый день, шеф. Эти увальни это все, что осталось от бедняг, которые продали свои тела Тленным в случае смерти.

- До этого ты упомянул о том, чтобы я не убивал женщин мертвяков. Почему?

- Ты серьезно? Послушай, шеф, эти мертвые телки последняя надежда для парочки неудачников вроде нас. Мы должны быть джентльменами... не рубить их ради ключей, не отрывать им губы, ничего такого.

Я не понимал, к чему клонит Морте.

- Последняя надежда? О чем ты говоришь?

- Шеф, они мертвы, мы мертвы... понимаешь к чему я? А? А?

Я начал понимать, но с трудом мог в это поверить.

- Ты шутишь.

- Шеф, нам уже есть с чего начать с этими хромающими дамочками. Мы все умерли хотя бы раз: нам будет о чем поговорить. Они оценят мужчин с таким опытом в смерти как у нас.

- Но... подожди... разве ты не сказал, что я не умер?

- Ну ладно... ты может и не умер, но я то точно умер. И вот поэтому я и не отказался бы разделить гроб с одним из этих прекрасных, ладно сложенных женских тел.

Морте начал щелкать челюстью, будто бы предвкушая. "Конечно, хозяева могли позабавиться с ними первыми, но это врядли...

Морте продолжил, - Послушай, шеф. Ты все ещё немного ошарашен поцелуем смерти. Так что вот тебе два совета: первый, если у тебя есть вопросы, спрашивай меня, хорошо?

- Ладно... постараюсь запомнить.

- Второе, если ты хоть на половину настолько забывчив, как кажешься, начинай записывать все то, что покажется тебе важным - чтобы не забыть.

- Если бы у меня был тот дневник, который должен был у меня быть, я бы так и делал!

Я неожиданно разозлился на того, кто украл мой дневник.

- Ну так начни новый, шеф. Невелика потеря. Тут достаточно пергамента и чернил.

- Записывай туда все свои передвижения. Если ты опять начнешь затруднятся с ответами на важные вопросы, типа кто ты... или, что еще важнее, кто я... воспользуйся им чтобы освежить память.

В следующей комнате зомби было больше. Они слонялись вокруг выполняя задания Тленных. Один из них привлек моё внимание. Мужской труп неуклюже передвигался треугольным маршрутом. Когда он доходил до одной из вершин треугольника, он останавливался, потом поворачивался и следовал к следующей. "965" был выбито на его черепе. Когда я подошел, он остановился и уставился на меня.

- Ххех. Кажись кто-то забыл сказать этому педику перестать ходить руководствуясь Правилом-Трёх, - прокомментировал Морте.

- В смысле?

- В чердаке у этих зомби не так уж и много осталось, так что они не могут выполнять больше одной задачи одновременно... когда им что-то прикажут, они не прекратят это делать пока их не остановят. Этот бедный педрила наверное завершил своё задание, а ему забыли об этом сказать.

- "Правило-Трёх". Что ты имел в виду?

- А? Ну, Правило-Трёх - это один из "законов" Уровней, про то, что обычно всё происходить по три... или всё состоит из трёх частей... всегда есть три выбора и всё остальное в таком духе.

- Не заметно, чтобы ты в это особенно верил.

- Это полнейший бред, если тебя интересует моё мнение. Если взять число, любое число, и попытаться привязать к нему какой-то сакральный смысл, ты найдешь достаточно совпадений.

Я оставил труп бродить по его треугольному маршруту и перешел в следующую комнату. Она была побольше, и лучше освещена. Возле стен стояли полки набитые книгами. В центре комнаты сидел первый живой человек, которого я здесь увидел - очевидно, это был Тленный. Он записывал что-то в огромную книгу.

Писарь выглядел очень старым... его морщинистая кожа была желтоватой и напоминала старый пергамент. Угольно-черные глаза глубоко запали на его угловатом лице, окладистая седая борода водопадом струилась по его одеянию. Дыхание старика было затрудненным и нерегулярным, но даже его частый кашель не замедлял его перо. Он не обратил на меня никакого внимания, когда я подошел к нему.

- Тпру, шеф! Ты что делаешь?!

- Я собирался поговорить с этим писарем. Он может знать, что-нибудь о том, как я попал сюда.

- Послушай, тарахтеть костями с Тленными это последнее что...

Сильный кашель писаря прервал разглагольствования Морте. Через мгновение другое кашель прекратился, и дыхание вновь стало прерывисто хриплым.

- И тем более мы не должны заводить базар с больными Тленными. Давай лучше валить отсюда. Чем быстрее мы свалим тем... - глаза писаря обратились ко мне, и Морте прервался.

- Груз годов давит на меня, Незнающий Покоя - Он положил свое перо - ...но я пока еще не оглох.

Я подумал, возможно, он сможет помочь.

- Незнающий Покоя? Вы знаете меня?

- Знаю тебя? Я... - В его голосе чуствовалась горечь - Я никогда не знал тебя, Незнающий Покоя. Но ты и сам себя не знаешь - Он замолчал на мгновение - Ведь ты всё забыл?

- Кто Вы?

- Как всегда вопрос. И как всегда неправильный вопрос. - Он немного согнулся, но в тот же момент взорвался кашлем. - Я... Он несколько секунд восстанавливал дыхание. - Я... Дхолл.

- Что это за место?

- Ты в Мортуарии, Незнающий Покоя. Ты... вновь... вернулся... - Приступ кашля не дал Дхоллу закончить. Через некоторое время он успокоился и его хрипящее дыхание восстановилось. -... это приемная для тех кто должен покинуть тень этой жизни.

- Сюда привозят мертвых для погребения или кремации. Это обязанность Тленных, заботиться о мертвых, о тех, кто покинул тень жизни и следует путем к Истинной Смерти - Голос Дхолла стал участливым. - Твоя раны, наверное тяжелы, раз ты не узнаёшь это место. Это практически твой дом.

- Тень жизни?

- Да, всего лишь тень. Понимаешь, эта жизнь... она не настоящая. Твоя жизнь, моя, это лишь тени, отблески того какой жизнь была. Эта "жизнь" это место где мы оказывается после смерти. И мы остаемся здесь... в ловушке. В клетке. До тих пор, пока не достигнем Истинной Смерти.

- Истинной Смерти?

- Истинная Смерть - это небытие. Свобода от мышления, чувств, страстей. - Дхолл закашлялся, потом, отдышавшись, продолжил. - Состояние чистоты.

- Может ты объяснишь мне, почему Тленные хотят моей смерти?

Дхолл вздохнул. - Сказано, что существуют души, которые не могут достичь Истинной Смерти. Смерть забыла о них, и их имена никогда не попадут в Книгу Мертвых. Наверное ты один из таких раз смог воскреснуть... Твоё существование неприемлемо для нашей фракции.

- Неприемлемо? По-моему это ставит меня в невыгодное положение.

- Пойми. Твоё существование как оскорбление для нас. Многие из нашей фракции приказали бы кремировать тебя.... Если бы знали о твоём физическом увечии.

- Ты Тленный, но ты, кажется, не хочешь убивать меня. Почему?

- Потому что, насаждать веру насильно несправедливо. Ты должен сам отречься от этой призрачной жизни, без нашего принуждения. - Казалось, что Дхолл сейчас опять разразится кашлем, но он смог справится с приступом. - Пока я остаюсь на своём посту, я буду защищать твоё право искать собственную правду.

- Ты говорил, что я бывал здесь уже не раз. Почему же Тленные не узнают меня?

- Я писарь, я каталогизирую все тела, прибывающие в Мортуарий. - Дхолл закашлялся. - Только я вижу лица тех, кто лежит на наших плитах. Тайна твоего существования надежно похоронена во мне.

- Ты знаешь кто я?

- Я очень мало знаю о тебе, Незнающий Покоя. Чуть больше я знаю, о тех кто путешествовал с тобой и теперь похоронен в наших владениях. - Дхолл вздохнул. - Прошу тебя, не проси никого присоединится к тебе, Незнающий Покоя - там где ступаешь ты, ступает горе. Неси сам своё бремя.

- Где те, кто путешествовал со мной? Они здесь?

- Разве ты не знаешь о женщине, лежащей в нашем мемориальном зале, внизу? По-моему она путешествовала с тобой... - Казалось, Дхолла сейчас опять скрутит приступ кашля, но он сдержался. - Я ошибаюсь?

- Где её тело? - спросил я, несмотря на то, что не был уверен, знал ли я её.

- В северно-западном мемориальном зале, на этаже прямо под нами. Осмотри могилы там... её имя должно быть на одной из мемориальных плит. Возможно, это освежит твою память.

- Есть ли здесь ещё кто-то из тех, кто путешествовал со мной?

- Без сомнения, они здесь, но я не знаю ни их имён, ни где они похоронены. За тобой следовали многие, и мало кто выжил. - Дхолл обвел рукой вокруг. - Все мертвецы поступают сюда. Некоторые могли, когда-то, путешествовать с тобой.

- Как я попал сюда?

- Тебя привезли сюда на тележке, Незнающий Покоя. Тебя можно было бы принять за особу королевского рода, судя по количеству тел которые лежали , воняя и разлагаясь вокруг тебя, когда тебя нашли.

- Твой труп был в центре кучи, смешивая свои выделения с остальными мертвецами в это горе тел. - Дхолл захлебнулся кашлем и лишь спустя несколько минут смог отдышаться. - Твой "сенешаль" Фарод всегда рад получить немного грязных медяков за твоё тело у ворот Мортуария.

- Кто такой Фарод?

- Он ... трупарь. - Дхолл, со свистом вдохнув, продолжил. - В нашем городе есть такие, падальшики, пирующие на телах прошедших по пути Истинной Смерти, они привозят их к нам, чтобы мы обошлись с ними как подобает.

- Не похоже чтобы Фарод тебе нравился.

- Есть те, кого я уважаю, и Фарод не принадлежит к их числу. Он гордится своей плохой репутацией, и не испытывает уважение перед мертвыми. Он торгаш, перепродающий мусор низшего сорта. - Дхолл замолчал, думая о Фароде.

- Всё что Фарод приносит к нашим стенам, он обдирает до последней нитки. Фарод забирает всё, что может вырвать из окоченевших пальцев мертвецов.

- А у меня, этот Фарод, что-нибудь забрал?

Дхолл задумался. - Скорее всего. У тебя что-нибудь пропало... может что-нибудь ценное? - Он нахмурился, его голос стал ниже. - Врядли Фарод сделал исключение, для чего-то, что не было частью твоего тела, да и это не всегда останавливает его жадный разум.

- У меня пропал дневник.

- Дневник? Если он имел хоть какую-то ценность, наверное, он в руках Фарода.

Теперь у меня была ещё одна причина найти этого человека.

- Где мне найти его?

- Если всё будет происходить, так как обычно, Незнающий покоя, более вероятно, что это Фарод найдёт тебя и привезёт назад сюда, чем ты найдёшь то грязное болото, в котором он сейчас обретается.

- В любом случае, я должен найти его - с раздражением в голосе сказал я.

- Не ищи Фарода, Незнающий Покоя. Я уверен, что всё лишь вновь повторится, ты не поумнеешь ни на грамм, а Фарод станет на несколько медяков богаче. Смирись со смертью, Незнающий покоя. Не повторяй свой круг страданий до бесконечности.

Слова Дхолла звучали предостережением.

- Я должен найти его! Ты знаешь, где он?

Дхолл на мгновение замолчал. Потом, наконец, он с неохотой сказал:

- Я не знаю точно, в какой канаве живёт сейчас Фарод, но, скорее всего его можно найти где-то в Улье, за воротами Мортуария. Возможно, там кто-нибудь поможет тебе.

- До этого ты упомянул о моих ранах. Что ты имел в виду?

- Да, эти раны, которые украшают твоё тело... кажется, человека послабее они давно бы отправили по пути Истинной Смерти, но судя по всему, большинство из них уже зажило. - Дхолл зашелся в приступе жестокого кашля, затем, успокоившись, продолжил: - Но это всего лишь физические увечья.

Видя вопрос в моих глазах, он продолжил:

- Я говорю о ранах калечащих твой разум. Ты многое забыл, не так ли? Возможно твои настоящие увечья намного глубже, чем шрамы, покрывающие твоё тело... - Дхолл вновь закашлялся - ...но об этом тебе судить.

Впервые я подумал о Дхолле как о человеке, а не говорящем источнике информации. Я почувствовал лёгкое беспокойство о нём.

- Ты выглядишь больным. Тебе плохо?

- Я близок к Истинной Смерти, Незнающий Покоя. Еще немного осталось ждать того момента, когда я пересеку границу вечности и обрету долгожданный покой. Я устал от этой жизни... Дхолл утомлённо вздохнул. - На уровнях уже нет никаких чудес, для таких как я.

- Я не хочу жить вечно, нехочу воскреснуть, Незнающий Покоя. Я этого не вынесу.

Я постоял несколько минут, думая и разбираясь в этом новом для себя чувстве беспокойства о ком-то. Но мне нужно было искать выход из Мортуария.

- Да будет так, Дхолл.

Когда я развернулся, Дхолл заговорил.

- Знай: я не завидую тебе, Незнающий Покоя. Воскресать как ты, это проклятие, я бы этого не вынес. Тебе нужно время. В определённый момент твой путь вновь приведёт тебя сюда... - Дхолл шумно закашлялся. - Таков путь плоти.

Я направился к выходу из комнаты, едва не сбив с ног женщину-зомби.

Она нарезала круги по комнате от одной плиты к другой. Её волосы были заплетены в длинную косу, которая удавкой обвивала её шею. Кто-то написал через трафарет число 1096 у неё на лбу, а губы её были намертво зашиты.

В удивлении я пробормотал:

- Ух... красивая коса.

Труп не ответил, без сомнения она даже не знала о моём присутствии. Когда я собрался идти дальше, ко мне обратился Морте.

- Эй. Ты видел, как она на меня смотрит? А? Видел? Как она ласкала взглядом изгибы моей затылочной кости?

Я попытался отшутиться, на моей памяти впервые.

- Ты имеешь в виду этот остекленевший посмертный взгляд?

- Чё - да ты чё ослеп?! Она пожирала меня глазами! Она бесстыдно хотела меня.

- По моему тебе и твоему воображению нужно пожить вдали друг от друга, на некоторое время.

- Да, да, прям таки. Вот когда ты побудешь мертвяком с моё, ты начнёшь понимать все сигналы. Возможно, они слишком неуловимы для тебя, и именно по этому я проведу ночь с какой-нибудь соблазнительной, только что умершей тёлкой, а ты будешь стоять в стороне и бормотать "А?" "Что происходит?" "Где мои выс-высп-воспоминания?"

- Ладно, Морте, пошли.

Когда я вошел в другую комнату я заметил Тленную занятую у гроба. Она была хрупкой молодой девушкой. Впалые щеки и шея делали её похожей на голодающую. Казалось, она вскрывала труп, протыкая его пальцем.

Я подошел к ней и сказал:

- Здравствуйте.

Женщина не ответила... судя по всему она была слишком занята вскрытием. Наблюдая за её работой я неожиданно обратил внимание на руки... на её пальцах были когти. Вонзая их в грудную клетку трупа как ножи, она вынимала органы.

- Что с её руками? - тихо прошептал я, но Морте меня услышал и ответил.

- Ну... она тифлинг, шеф. В их венах течет кровь демонов, чаще всего из-за того, что кто-то из её предков перепихнулся с демоном. Из-за этого у некоторых из них не в порядке с головой... да и видок у них ещё тот.

Я похлопал девушку по плечу, чтобы привлечь её внимание.

Женщина подскочила и резко развернулась, чтобы посмотреть на меня... теперь я увидел её глаза, гнилостно желтые, с маленькими оранжевыми зрачками. При виде меня выражение её лица сменилось от удивления до раздражения.

Казалось, она не слышала моих попыток поздороваться, косясь, она приближалась ко мне, судя по всему, она не могла меня хорошо разглядеть... чтобы не стрслось с её глазами, она была ужасно близорука.

- Ты - Она щелкнула когтями, и сделал странный жест руками. - Найди нитку и бальзамирующую жидкость, принеси сюда, к Ей-Вен. Иди - иди - иди.

Я отошел, про себя насмехаясь над её реакцией. Я попытался не думать о ней, но не мог отделаться от чувства, что я случайно получил приказ, который не стоило игнорировать. К счастью, быстро обыскав похоронные дроги и столы поблизости, я нашел всё необходимое. Когда я вернулся к Ей-Вен, она вскрывала грудную клетку трупа своими когтями. Вновь похлопав её по плечу, я отдал ей нитки и бальзамирующую жидкость.

Не теряя ни минуты, Ей-Вен вырвала нитки у меня из рук и зацепив за один из своих когтей, принялась зашивать грудную клетку мертвеца. Затем, она принялась бальзамировать тело.

Увлеченный её работой, я стоял рядом и наблюдал. Через несколько минут она закончила. Щелкнув когтями, она повернулась ко мне. К моему удивлению, она протянула руку и провела когтями по моей груди и рукам. Замерев, я продолжал прикидываться зомби, игнорируя комментарии Морте:

- По моему у тебя появилась подружка, шеф. Вас оставить в одиночестве, или...?

По тому, как она проводила руками по моей груди и рукам, я понял, что она изучает мои шрамы. Она подняла когти, дважды щелкнула ими, а затем нагнулась вперёд, изучая татуировки на моей груди.

- Гмм. Кто тебя так изукрасил? Это сделали жители Улья? Никакого уважения к зомби. Зомби это не картины.

Она вздохнула и ткнула один из моих шрамов:

- Ты в плохом состоянии, не защищен, много шрамов.

Она зацепила когтями еще одну нитку и мгновенно воткнула коготь в мою кожу рядом со шрамом. К моему удивлению боли я не чувствовал, в то время, пока Ей-Вен зашивала мои раны.

Закончив, она понюхала меня, фыркнула, и погрузила пальцы в бальзамирующую жидкость. Через мгновение она начала втирать в моё тело жидкость... и как не странно мне становилось лучше. Морте не смог удержаться от комментария.

- Второй раз в жизни я рад тому, что у меня нет носа.

Ей-Вен еще несколько раз прикоснулась ко мне, ещё раз обнюхала, кивнула и отгоняюще взмахнула когтями:

- Готово. Иди - иди.

Я побродил ещё некоторое время, пока не нашел круговую лестницу ведущую на нижние этажи. Ко мне подошел ещё один Тленный. К моему волнению он приветствовал меня настороженным, холодным взглядом и спросил:

- Вы потерялись?

- Нет. - Быстро ответил я.

- Если вы не заблудились, что вы делаете здесь?

- Я был тут во время похорон, но произошла, какая то ошибка. - Я еле сдержался от шутки о том, что похоронить должен были меня, но я оказался недостаточно мёртвым.

- Кто поступил для захоронения? Может быть, служба проходит в другом месте Мортуария.

- Возможно. А где ещё проходят службы?

- Несколько приемных комнат окружают Мортуарий по периметру. Они расположены на первом и втором этажах. Вы знаете имя усопшего?

Увиливая от прямого ответа, я мог дать лишь один ответ.

- Да.

Тленный молчал, ожидая большего. Я должен был что-то придумать.

- Его звали ... эээ, Адам.

- Это имя мне не знакомо. Посоветуйтесь с одним из провожатых возле парадных ворот... возможно они смогут помочь вам больше чем я.

- Хорошо, я так и сделаю. До свидания.

Я отошёл, радуясь тому, что Тленный так спешил вернуться к собственным обязанностям, что даже и не заподозрил обмана.

http://tl.rulate.ru/book/6764/124495