Готовый перевод The Soldier and The Novelist / Наемник и писатель: Пролог. Безлунной ночью

Моему дорогому S, который всегда читает мои неуклюжие романы.

---------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

— Нет такой вещи, как история без спасения.

Так сказал писатель рядом со мной, глядевший на безлунное ночное небо.

Вокруг воцарилась пронзительная тишина. Сейчас была ранняя весна, поэтому воздух был холодным и чистым, напоминая о недавно прошедшей зиме. Когда я вдыхал, то чувствовал, как мои нервы обостряются до самых легких.

В окрестностях нет никаких признаков жизни, кроме фырканья нашей лошади, привязанной в тени скалы. Огни города, окружавшие нас прошлой ночью, остались далеко позади, теперь перед нашими глазами предстала пустынная местность. Ночью я едва мог видеть тени гор.

Словно эта девушка и я – единственные выжившие в этом мире.

Эта была та ночь, которая заставила меня задуматься.

— Такие вещи уже не история, – добавила писатель, все еще смотря вверх. Я не знаю, что она такого увидел в ночном небе. Там была только тьма. Из-за тени от костра, ее выражение лица казалось печальным, хоть она и улыбалась.

— Реальность отличается от истории.

Я попытался выразить свои мысли словами, но романист тут же помотала головой.

— Нет. Любая жизнь может стать историей.

— Жизнь любого человека может стать трагедией.

Когда я возразил, то писатель вздохнула в изумлении.

— Я не знаю, какую «трагедию» ты до этого читал, но даже в «трагедии» существует спасение. Трагедия, в которой ничего нет, подобна сухому, безвкусному хлебу.

На этот раз я вздохнул от остроумных слов романиста.

— К сожалению, я прочитал не так много книг.

Если быть точным, то я вообще их не читал.

— Тогда тебе следует изменить свой образ жизни. Чтение книг – это еще и способ углубить свои знания о мире. Такое никогда не бывает напрасным.

— Знания, да?

Сам того не замечая, но мой рот цинично скривился. Если бы здесь находилось зеркало, то оно отразило бы то выражение лица, которое я больше всего ненавижу. Я сразу же нахмурился и сплюнул.

— Ты говоришь о том, что все знаешь?

Независимо от того, как много кто-то знает или пытается узнать, их всегда настигает самое худшее. Это мое мнение.

— Ты меня ненавидишь? – спросил романист.

— И что?

— Эта реальность и есть сам мир.

— Мне это не нравится.

Я говорил честно, но он все отрицал.

— Ты ненавидишь не мир, а себя.

Писатель сказала это прежде, чем я смог ответить что-то вроде« я знаю».

— Мир никого не отрицает. Он существует для того, чтобы утвердить тебя и меня.

Она говорила так уверенно, словно это правда. Я не мог не рассмеяться.

— Эти слова я бы хотел услышать в подростковом возрасте.

С сухим смехом, я выдохнул дым изо рта.

— Тогда эти слова могли бы тронуть мое сердце.

К сожалению, ее слова извинения не тронули меня так сильно, как заголовки газет. Я слышал слишком много проклятий в свой адрес, чтобы поверить в это.

— Так ты извращенный человек.

Романист криво улыбнулась мне, но в этот раз улыбка спала с моего лица.

— Ты действительно так думаешь? – спросил я с серьезным лицом.

Она без колебаний кивнула.

— Я так думаю.

— Почему?

— Даже, если я буду загнан в угол, то все равно хочу смотреть только вперед. Я уверен в этом.

Сказав это, писатель еще раз взглянула на безоблачное небо. Словно она искала свет Луны.

…Почему эта девушка так думает?

Естественно, что такой вопрос возник у меня в голове.

История романиста, которую я слышал ранее, была, мягко говоря, не радостной. Ее можно даже назвать трагедией. Это было прошлое, когда в порыве ненависти хотелось расстаться с жизнью.

И, тем не менее, эта девушка сейчас стояла здесь, без каких-либо колебаний. Она стала писателем, а ее способности были признаны. Она до сих пор с энтузиазмом относится к своей жизни. Я же не понимаю, как ей это удалось. Я бы так не смог.

Но, все же, я немного понимал ее.

Эта девушка абсолютная моя противоположность.

Бегство на полпути, сомнительное чувство ответственности и рассвет, посвященный ненависти к себе. Эта девушка, скорее всего, не жила в таком мире.

Если бы нужно было бы выбрать белое или черное, то она, наверняка, потянулась бы к белому.

Я уверен, что до самого конца не смогу выбрать ни один из этих двух цветов.

— Не унижай себя.

Прежде чем я это осознал, то посмотрел вниз и в этот момент слова романиста захватили меня.

— Ты не настолько мелочный человек, каким себя считаешь.

Я щелкнул языком.

— Слова от всей души.

На мое самоуничижение писатель усмехнулась.

— Единственное, что мне в тебе нравиться, что ты никогда не жалеешь себя. Только одно это заслуживает благосклонности.

Я хотел ответить «если тебе это нравится», но проглотил эти слова.

Потому что писатель посмотрела мне в глаза с нежной улыбкой.

— Так что, хоть немного, гордись собой.

Вот, что она мне сказала.

— Тот факт, что ты не жалеешь себя говорит о том, что ты до сих пор смотришь вперед.

Эти слова чудесным образом осели в моей груди. Это просто обычные слова, которые я уже слышал раньше. По какой-то причине эта девушка обладала странной силой убеждения.

Я отвернулся и встал, молча доставая из багажа спальный мешок. Я не мог смотреть ей в глаза, почему-то.

— Мы прибудем в пункт назначения завтра до полудня. А теперь ложись спать, - прямо сказал я и закутался в одеяло.

— Да, ты прав.

Романист по обыкновению равнодушно ответила и завернулась в спальный мешок, который я ей дал. Как и прошлой ночью, все прошло гладко.

Закутавшись в одеяло, я сел перед костром и посмотрел на ночное небо.

Слабый лунный свет освещал мир.

Некоторое время я думал, насколько же прекрасен этот свет.

Ну, немного.

∆

Весна 1873 года.

Я путешествовал с писателем.

Мы начали это путешествие, чтобы подтвердить легенду о «разрушенном за ночь городе», который находится посреди «горы, который нет на карте».

Я собираюсь рассказать вам об этом.

Излишне говорить, что эта писательница больше подходит для рассказывания историй, чем я. Или, может быть, эта романистка, с помощью более умных диалогов и искусной грамматики, сделала бы эту историю трогательным блокбастером, который невозможно читать без слез. Прошлое останется позади, и возможно завтра, я смогу сделать шаг к новому будущему.

Тем не менее, я хотел бы рассказать об этом своими собственными устами. Что я увидел, что почувствовал и на чем остановился?

Разумеется, это должен рассказывать не та романистка, а именно я.

Эта история должна исходить именно от меня.

Какие бы грубые слова я не использовал.

Даже если эта история, которая не может достичь спасения.

Я собираюсь рассказать вам историю, как я, наемник, путешествовал с одной писательницей.

История железного меча и пишущей машинки.

http://tl.rulate.ru/book/66988/2363906