Готовый перевод HP; Les chroniques de Cassilda / HP; Хроники Кассильды: Глава 2

— Спасибо.

Уинки слегка наклонила голову, почти удивленная таким простым словом.

— Если мисс что-нибудь понадобится... Уинки всегда рядом. И она на цыпочках вышла из комнаты.

Оставшись одна в своей комнате — той, что когда-то принадлежала ее матери, — Кассильда вздохнула. Комната была строгой, в отличие от роскошных отелей, где она жила с матерью. Вернее, где она просила гостеприимства. Наталия Круптон, ее мать, была женщиной интриг и парадов. Она всегда была в поиске большой любви, или, скорее, самого богатого покровителя... Но по крайней мере, она имела высокомерие быть красивой, в отличие от своей дочери, которая в ее глазах была гадким утёнком.

Ее мать была высокой, блондинкой, с фарфоровой кожей, дымчато-серыми глазами и тяжелыми локонами, которые очаровывали мужчин. Она всегда носила яркие украшения и духи с сильным ароматом, от которых у Кассильды начиналась головная боль. Вдвоем они путешествовали по Европе, от дворца к дворцу. Мечта Натальи? Выйти замуж за богатого чистокровного аристократа. И она наконец нашла такого... Француза, якобы родственника Фламелей. Кассильда читала, что Фламели были одной из пяти великих семей колдунов Франции, а их предок, Николас, создал знаменитый философский камень.

Но все это было далеко. Ее мать вышла замуж лишь за сына одного из кузенов знаменитого алхимика. А этот человек не хотел ребенка от другой женщины. По этой причине Наталья оставила Кассильду у своего собственного брата: Бартелеми Фредерика Круптона. Ужасающий, суровый человек, такой же холодный и внушительный, как и особняк, в котором он жил. Полная противоположность своей сестре. День и ночь.

— Да, — ответила она безрадостным смехом.

Кассильда была брошена. Ни кем иным, как собственной матерью.

А о своем отце она знала очень мало. Только то, что он тоже был чистокровным. И что она была похожа на него. Слишком похожа, наверное, для своего же блага.

Когда ее мать отвергал очередной любовник, когда поток огненного виски лился рекой, а она погружалась в горечь, насилие не заставляло себя ждать. Тогда Наталья хватала ее за волосы, тащила к шкафу и запирала там. Кассильда часами сидела там, сжавшись в комок, прижав колени к груди, и слушала яростные шаги, крики, разбивающиеся стаканы.

И всегда одни и те же слова, выкрикиваемые через дверь:

— Все это твоя вина! Если бы ты была мальчиком, я бы тебя использовала!

Затем следовали удары. Жестокие. Несправедливые. С бутылкой в руке, с лицом, искаженным от ненависти, Наталья избивала ее.

И в своем истерическом бреду, между рыданиями, ее голос звучал с леденящей ясностью:

— Сириус Блэк! Этот ублюдок! Если бы он уже не гнил в Азкабане, я бы сама его туда отправила!

Она предполагала, что это было имя ее отца. Сириус Блэк.

Имя, которое она слышала только в криках. Имя, искаженное ненавистью, выплевываемое как оскорбление каждый раз, когда ее мать впадала в ярость.

Он никогда не был рядом. Ни письма, ни взгляда, ни даже следа его существования, кроме как в устах пьяной женщины, разгневанной своей проваленной жизнью.

Поэтому она заполнила пустоту. Она представляла его таким, как все остальные — мужчинами с жадными руками, уклончивым взглядом и купленной нежностью.

Трус, без сомнения. Еще один ублюдок. Один из тех, кто улыбается, прежде чем исчезнуть.

Она ненавидела его. Из глубины души. Искренне.

И все же она была его кровью. Его именем, возможно. Его лицом, как говорили.

Она ничего ему не была должна, но платила за это. Она была его живым призраком.

Поэтому, как и ее мать, ей нужны были виновные. Чтобы выжить. Чтобы остаться на ногах.

Наталья била ее, чтобы не сломаться. Кассильда же ненавидела этого отсутствующего мужчину, чтобы не ненавидеть свою собственную мать.

Это был замкнутый круг, наследие насилия, которое передавалось из поколения в поколение как оружие.

И в ледяной тишине особняка это имя все еще звучало. Сириус Блэк.

Проклятое имя, тяжелее непростительного.

И теперь она была здесь.

В этом застывшем особняке с пустыми коридорами и мертвой тишиной.

Далеко от задымленных салонов, от взрывов смеха за закрытыми дверями, от приглушенных вздохов тех, кто любил — или притворялся, что любит — за тяжелыми бархатными ширмами.

Далеко от балов, где платья кружились, как заклинания, и маски никогда не спадали.

Далеко и от тех улиц, парижских, где витрины блестели так же, как зубы мужчин, где кокетливые волшебники выставляли своих завоеваний напоказ, как трофеи.

Ей будет не хватать парижской жизни, да.

Но дети, наверное, нет.

Те, кто смеялся слишком громко.

Те, кто шептался за ее спиной.

Те, кто плевал на ее имя, хихикая из-за ее матери — этой женщины, которую все знали слишком хорошо, но никогда не называли по имени.

Она не была в этом виновата.

Но в этом мире дети всегда расплачиваются за ошибки взрослых.

Перед тем как лечь спать, Кассильда открыла чемодан.

Ее скудное имущество не имело ничего детского: платья с оборками, жемчужные ожерелья, атласные ободки, слишком большие туфли и слишком тонкое кружево.

Это была последняя мода в Париже.

А когда ее мать выходила — а это бывало часто — она должна была выглядеть презентабельно.

Не милой. Не естественной. Представительной.

Она должна была выглядеть как маленькая кукла из витрины.

Миниатюрная копия своей матери, но без очарования и восторга. Только одежда и смущенные взгляды.

Она молча убрала все на место. По одному. Как будто это могло стереть часть ее прошлой жизни.

Но все осталось с ней. Даже в темноте. Даже в этом заброшенном особняке.

…

Он не включил свет в своем кабинете. Только огонь освещал обшитые деревом стены, проецируя нестабильные тени на полки, заставленные папками с документами, запечатанными гримуарами, задушенными воспоминаниями. Сидя за своим внушительным столом, Барти Круптон-старший медленно поворачивал стакан с чистым виски, взгляд его был отрешен, погруженный где-то в пепел прошлого, которое он считал под контролем.

Кассильда.

Он не произнес это имя вслух. Он не сделал этого. Он не хотел придавать ему значение. Или существование. Не больше, чем тень в коридоре. И все же она была здесь. В его доме. Ребенок Натали. И этого преступника. Сириуса Блэка.

Одного этого имени было достаточно, чтобы он застыл от холодного гнева. Человека, которого он осудил. Приговорил. Отправил в Азкабан без тени сомнения. Тогда он подозревал его в том, что он Пожиратель смерти, предатель изнутри — как и многие другие из черных и высокомерных родов.

Но к этому добавлялось глубокое личное презрение. Сириус никогда не уважал порядок. Ни к справедливости. Ни к последствиям своих поступков. А Натали... Натали увидела в нем возможность. Наследника благородного рода Блэков. Она не остановилась ни перед чем. Кокетливая, жаждущая признания и власти, она бросилась ему в объятия, как в бросают сеть в море.

Она хотела выйти за него замуж. Носить его фамилию. Стать леди Блэк. Но Сириус рассмеялся. Его презрение было острее лезвия. Он исчез на войне. И когда Натали родила в одиночестве в тихом особняке, она все еще надеялась на месть. На сына. На наследника. На то, что она сможет обменять на деньги, наложить на кого-то. Но родилась девочка. И в глазах Барти это стало последней каплей. Бесполезная. Как ее мать. Он никогда не простил Натали. Ни ее интриги, ни ее легкомыслие. Еще меньше за то, что она осквернила их имя остатками Блэка.

Он думал, что дело похоронено навсегда — до того дня, когда она оставила ему ребенка на пороге, крича, умоляя, обвиняя. — В ней твоя кровь, — крикнула она. Он опустошил стакан одним глотком, сжав челюсти. Он мог бы отправить ее прочь. Отдать в пансион. Кому угодно. Но он не сделал этого. Он еще не знал, почему. Возможно, из-за остатков гордости. Или вины. Возможно, потому что он не хотел, чтобы Круптон — даже наполовину — оказалась в грязи. Она вырастет здесь, подумал он. Она научится молчать. Обязанности. Стыду. Этого ей будет достаточно. Но в уголке его сознания застрял вопрос, как гримаса: а вдруг она будет похожа на него?

http://tl.rulate.ru/book/141282/7435150