Готовый перевод Extra Basket / Дополнительная Корзина: Глава 55

4 июля 2010 года – 6:00 AM

Солнце только-только начинало подниматься, озаряя золотыми лучами безупречный частный корт, расположенный прямо за пределами поместья семьи Грейвс. Утренний воздух был свежим, небо переливалось градиентом нежных синих и оранжевых оттенков. Птицы щебетали в гармонии с ритмичным звуком баскетбольного мяча, ударяющегося о полированное покрытие.

Корорт, которым они владели, был не просто какой-то площадкой. Его построили лучшие, оснастили высокотехнологичными датчиками, идеальным покрытием и даже системами анализа движений. Подарок от его матери, Романов Грейвз, генерального директора Баскетбольной Азиатской Компании (БАК) и когда-то чемпионки WNBA, ставшей строительницей империи.

Тук... тук... шлёп...

Лукас Грейвс, мокрый от раннего утреннего пота, с улыбкой откинул челку. Его желтые глаза искрились под солнечным светом, даже когда тело стонало от бесконечных повторений.

«Снова».

Лукас пытался скопировать кроссовер Итана — этот быстрый переброс мяча слева направо, за которым следовал плавный хэзитейшн-мув, заставлявший защитников замирать, словно они глючили. Затем шел дриблинг с отшагиванием назад.

Он начал с кроссовера — быстрого дриблинга слева направо, предназначенного для того, чтобы вывести защитника из равновесия.

«Чисто... но недостаточно».

Затем перешел к хэзитейшн-мув (хэзи) — внезапной паузе, имитации броска, чтобы заставить воображаемого защитника вздрогнуть.

«Все еще слишком скованно...»

За ним последовал дриблинг с отшагиванием назад, когда он резко отталкивался от передней ноги назад, пытаясь создать пространство для чистого броска в прыжке.

Лукас вздохнул, запуская мяч к кольцу. Ш-ш-ш-ш.

Он попал, но все равно...

«Это не он».

«Близко... но это не Итан».

Он согнулся, оперевшись руками на колени, тяжело дыша. Пот стекал с подбородка, падая на корт с крошечным всплеском.

«Сколько бы я ни оттачивал... я не могу поймать этот ритм. Этот темп. Как будто его тело просто реагирует по-другому».

Лукас не был завистливым. Но он был любопытным. И прежде всего — он был тем, кто хотел совершенствоваться каждый день.

На его губах появилась легкая улыбка. «Ладно, тогда. Если я не могу скопировать это в точности...»

Он выпрямился и раскрутил мяч на кончике пальца, солнце заиграло на его улыбке.

«Я сделаю это своим».

Лукас начал переделывать комбинацию движений. Вместо того чтобы строго копировать последовательность Итана, он адаптировал ее под свои сильные стороны:

Вместо традиционного кроссовера он добавил дриблинг вокруг спины, перебрасывая мяч за спину круговым движением, чтобы сохранить импульс.

Он добавил ложный разворот, быстро поворачивая плечи в одну сторону, а затем резко возвращаясь, давая защитникам ложную подсказку.

После дриблинга с отшагиванием назад он интегрировал быстрый степбэк, имитируя ритмичный танец, а затем поднимался в бросок в прыжке по высокой дуге.

Ш-ш-ш-ш.

Он ухмыльнулся, победно вскинув кулак.

«Да-а-а-а! Вот оно! Теперь это мой финт!»

...

Чего Лукас не знал — чего он не мог знать — так это того, что движения Итана были не просто инстинктом или тренировкой. Они были усилены. Каждый шаг, каждый финт, каждое тонкое движение было поддержано невидимой рукой таинственной Системы.

Системы, к которой у Лукаса не было доступа.

Но сейчас это не имело для него значения.

Он снова отбил мяч и рассмеялся про себя.

«Вот это да... этот парень меня по-настоящему вдохновляет».

Его улыбка не сходила с лица ни на секунду.

«Мне нужно отточить свои способности... чтобы быть готовым к следующему разу, когда мы будем играть против более сильных соперников».

Он взглянул в небо, полный надежды и решимости.

«Мы станем чемпионами. Я просто это знаю».

И так, пока мир еще спал, Лукас тренировался с радостью в сердце — не подозревая о надвигающейся буре или о непреодолимой пропасти между ним и Итаном.

Но если и было что-то в Лукасе Грейвсе...

Он никогда не переставал надеяться, потому что никогда не переставал пытаться.

....

Когда ранний утренний ветерок развевал волосы Лукаса, пока он готовился к очередному броску, пот оставлял светящиеся дорожки на его щеках. Его сердце билось в ритме игры, полное энергии и радости —

Р-р-ринг. Р-р-ринг. Р-р-ринг.

Звук его телефона разрезал утреннюю тишину, как сигнал тревоги.

Лукас моргнул, на мгновение смутившись, затем повернулся к скамейке, где его телефон вибрировал о холодную металлическую поверхность.

Он подбежал, вытирая руки о шорты, и взял трубку.

«Алло? Сестренка?» — ответил он с улыбкой, все еще переводя дыхание.

Но то, что последовало дальше, разрушило все.

«Лукас...» — ее голос дрожал. — «Отец... Отец — он едва дышит...»

Сердце Лукаса остановилось. Его улыбка исчезла.

«Что? Что ты имеешь в виду?» — его голос прервался на полуслове.

На мгновение мир вокруг него замер. Утренний ветерок стих. Даже птицы, казалось, замолчали.

Его сестра задохнулась от слов. «Доктор сказал... это критическое состояние. Он может не выжить».

Его тело оцепенело. Мысли вернулись к тому дню.

Три года назад.

Авария.

Мигающие огни.

Неподвижность больничной койки.

Его отец — Роман Грейвс — сильная, возвышающаяся фигура, который когда-то играл с ним, тренировал его, смеялся с ним... превратился в хрупкое тело, опутанное трубками и проводами.

Кома, которая длилась как бесконечный кошмар. Кошмар, который Лукас надеялся преодолеть. Кошмар, о котором он молился каждую ночь.

«Нет... Нет. Нет, нет, нет...» — пробормотал Лукас, паника прокрадывалась в каждом слоге. — «Я еду! Сестренка — подожди меня, я еду!»

Он закончил разговор и рванул прочь.

Без колебаний. Без раздумий.

Лукас бросился по садовой дорожке, перепрыгивая через ступеньки по две за раз. Он распахнул входную дверь и помчался наверх. Его дыхание было резким и прерывистым, но разум был сосредоточен.

Он распахнул дверь своей спальни.

Его комната была вихрем трофеев, джерси, плакатов легенд, таких как Коби Брайант, Майкл Джордан и его собственная мать — Романов Грейвз.

Он распахнул шкаф, схватил первую попавшуюся толстовку, натянул джинсы и надел кроссовки на автомате. Его спортивная сумка лежала в углу — наполовину расстегнутая со вчерашней тренировки. Он схватил ее, несмотря ни на что.

Через тридцать секунд Лукас снова был за дверью, телефон в одной руке, сумка на плече, сердце колотилось в груди, как боевой барабан.

«Пожалуйста... пожалуйста, держись, папа...»

Когда он выбежал из дома, утреннее солнце озарило золотыми лучами пустой корт.

Баскетбольный мяч лежал там, где он его оставил.

Больше не отскакивал.

Просто лежал неподвижно.

Как воспоминание.

Лукас бежал по улице, его дыхание было резким и быстрым, отчаянно махая рукой, когда желтое такси завернуло за угол.

«Такси!» — крикнул он, голос был напряженным и отчаянным.

Водитель притормозил, наполовину опустив окно. «Куда, парень?»

«Больница Святой Милости. Как можно быстрее — пожалуйста!»

Дверь распахнулась. Лукас бросился на заднее сиденье, сердце колотилось, руки дрожали. Дверь захлопнулась, и такси сорвалось с места, шины слегка взвизгнули по асфальту.

Пока город расплывался за окном, Лукас наклонился вперед, вцепившись в край переднего сиденья.

«Пожалуйста, держись, папа... пожалуйста».

Его глаза были широко открыты, полные страха, но в глубине этого страха — надежда все еще горела.

Даже в хаосе Лукас Грейвс никогда не терял надежды.

.....

Больница Святой Милости – Второй этаж, Палата 1 VIP

Лукас мчался по безупречно белому коридору, его кроссовки скрипели по полированному полу. Его сердце билось громче, чем шаги. Каждая секунда тянулась как вечность. Он остановился перед Палатой 1 VIP, ее золоченая табличка блестела под флуоресцентным светом.

Его рука дрогнула, когда он потянулся к дверной ручке.

Щелк.

Дверь со скрипом открылась.

Внутри воздух был холодным. Стерильным. Тяжелым.

Там, рядом с большой больничной кроватью, стояла его сестра — Шарлотта Грейвз. Ее руки были крепко скрещены на груди, глаза красные и опухшие от слез. Стерильный запах антисептика витал в воздухе, смешиваясь с мягким попискиванием кардиомониторов и слабым шипением аппарата ИВЛ.

Их отец, Роман Грейвс, когда-то сильная звезда баскетбола, теперь неподвижно лежал в постели, слабый и безжизненный. Маска закрывала его лицо, помогая дышать, а вокруг него были трубки и аппараты. Его грудь медленно поднималась и опускалась, словно нежные волны на тихом пляже.

Лукас тихо вошел.

— Сестренка… как там папа? — спросил он, его голос был едва слышен.

Шарлотта повернула к нему голову. Ее обычное невозмутимое выражение лица — спокойное, собранное, которое она сохраняла, даже когда другие не могли — исчезло.

Слезы снова потекли по ее щекам. Она пыталась сдержать их, но вид Лукаса… ее младшего брата… сломил ее самообладание.

Она позволила слезам литься.

— Лукас… я так испугалась… — прошептала она, голос ее прерывался. — Я думала… я думала, это конец… Что я потеряю его сегодня…

Лукас подошел, сжимая грудь, и обнял ее.

— Все будет хорошо, сестренка… Я здесь. Мы через это пройдем. Вместе, — сказал он, крепко обнимая ее.

В этот момент они не были наследниками баскетбольной империи.

Они не были детьми чемпионов.

Они были просто двумя детьми.

Испуганными. Ранеными. Надеявшимися.

Дверь открылась с мягким щелчком, и вошел мужчина в белом халате — Доктор Кейджи Ямамото, семейный врач, который наблюдал за состоянием их отца годами.

Он держал планшет, его лицо было нейтральным, но добрым. Он медленно снял очки, прежде чем заговорить.

— Лукас. Шарлотта, — он кивнул каждому из них. — Я только что закончил проверять ЭЭГ и неврологические данные вашего отца.

Брат с сестрой посмотрели на него, глаза их были широко раскрыты от беспокойства.

Доктор Кейджи продолжил: — Сегодня утром ваш отец пережил то, что мы называем судорожным приступом. Теперь, прежде чем вы начнете паниковать, позвольте мне уточнить — это не редкость у пациентов, находящихся в длительной коме.

Шарлотта вытерла лицо. — Вы хотите сказать… он не…

— Он стабилен, — подтвердил доктор, успокаивающе кивая. — Его жизненные показатели устойчивы, и приступ не причинил дополнительного вреда. Мозговые волны указывают на реактивный паттерн — что на самом деле может быть признаком того, что его мозг все еще… борется. Все еще реагирует.

Лукас подошел ближе к кровати, глядя на неподвижное тело отца. Он дотянулся до его руки — холодной, но живой.

— Есть ли хоть какой-то шанс, что он… проснется? — спросил он, его голос был осторожным, но полным надежды.

Доктор Кейджи замешкался — не от сомнения, а от тяжести правды.

— Шанс всегда есть, — мягко сказал он. — И состояние вашего отца, хотя и сложное, было стабильным в течение последнего года. Если его мозг продолжит проявлять такую активность, мы, возможно, сможем снова попробовать терапию нейронной стимуляции.

Шарлотта всхлипнула, делая прерывистый вдох. — Значит, мы… мы просто должны продолжать ждать?

Доктор Кейджи кивнул. — Ждать. Надеяться. И быть здесь для него. Ваше присутствие значит больше, чем вы думаете.

Он повернулся, чтобы уйти, положив успокаивающую руку на плечо Лукаса. — Вы оба сильнее, чем большинство детей вашего возраста. Он бы гордился.

Когда дверь закрылась, комната снова погрузилась в тишину, нарушаемую лишь равномерным ритмом кардиомонитора.

Лукас сел рядом с кроватью, все еще держа отца за руку. Его солнечная улыбка на время исчезла, сменившись тихой решимостью.

— Ты все еще борешься, да?.. — прошептал он, голос его надломился.

— Тогда и я буду бороться. За тебя, за сестренку, за все.

Шарлотта села рядом с ним, положив голову ему на плечо.

И хотя мир снаружи двигался вперед с восходом солнца, время внутри этой маленькой, холодной больничной комнаты остановилось.

И все же, глубоко внутри, оба они верили…

Однажды их отец снова откроет глаза.

…..

4 июля 2010 года – Неизвестное место

Время: 2:00 PM

«Тайная комната»

Глубоко под поверхностью общества, скрытое под отполированными зданиями и законными фасадами, разворачивалось мрачное собрание.

Комната была тускло освещена, единственный свет исходил от большого круглого стола в центре, за которым молча сидели семь фигур. Воздух был густым от напряжения, секретов и бремени власти.

Во главе стола сидел лысый старик, его лицо было изборождено морщинами возраста, но глаза остры, как клинки, отточенные десятилетиями манипуляций. Его пальцы легко постукивали по столу. Каждый стук отдавался эхом, как обратный отсчет.

По его левую руку сидел худощавый 40-летний мужчина в элегантном черном костюме, скрестив ноги, его выражение лица было слишком небрежным для серьезности их встречи. Его улыбка, однако, была тревожной — такая, что искажалась с каждым словом.

По правую руку старика 50-летняя женщина, одетая в ярко-алое, подперла подбородок рукой. От нее исходила аура расчета, словно каждое произнесенное ею слово было ходом на доске, которую видела только она.

Рядом с ними сидели еще четверо:

Мрачный 30-летний мужчина, с прищуренными глазами, лицо бледное от презрения.

Остроглазая 30-летняя женщина, ее ногти выстукивали ритм по ее планшету.

Изящная 36-летняя женщина в перчатках, ее поза была как у свернувшейся змеи.

И грубый 38-летний мужчина, шрамы которого были видны даже под костюмом, голос хриплый и вспыльчивый.

Лысый старик нарушил тишину низким голосом, прорезавшим воздух, как лед:

— Я получил отчет… У Романа Грейвса был еще один приступ.

30-летний мужчина заговорил первым, его голос источал сарказм и едва уловимый страх.

— Да, сэр. По словам информаторов, это был припадок. Медицинский персонал назвал его естественным… но Романов Грейвз не глупа. Она удвоила охрану вокруг его комнаты. Все врачи и медсестры из ее ближнего круга.

38-летний мужчина подался вперед, слегка стукнув кулаком по столу.

— Ц-ц… эта чертова женщина. Какого черта она снова начала копать? Она должна была смириться. А что, если она соединит точки?

36-летняя женщина тихо вздохнула, ее глаза блеснули за очками.

— Если бы она не начала снова расследовать методы лечения комы, у нас все шло бы гладко. Все операции работали чисто.

Тишина снова повисла на мгновение.

Затем 40-летний мужчина тихо усмехнулся — элегантно, но холодно, как сталь.

— Ну, ну… давайте отбросим эти негативные мысли, не так ли? — сказал он, с игривой угрозой в голосе. Он взял свое изящное устройство связи и нажал кнопку.

Последовал металлический звук, когда тяжелая дверь распахнулась. Вошли двое охранников в темной тактической экипировке, их лица были скрыты масками.

— Да, Мастер? — спросил один из них.

40-летний мужчина широко улыбнулся, словно хозяин, готовящийся к извращенной вечеринке.

— Подготовьте баскетбольный турнир. Как обычно… подпольное место, высокие ставки. Сделайте призовой фонд… заманчивым. Включите линии для ставок для игроков — реальные деньги, большие доходы.

Он помолчал, затем плавно добавил: — И не забудьте про наркотики. Пусть товар движется через игроков и толпу. Чем больше они жаждут, тем больше платят.

Охранники кивнули. — Сэр, так точно, сэр. — Они исчезли с той же бесшумностью, с какой вошли.

50-летняя женщина подняла бровь. — Разве это не рискованно сейчас, когда БАК-контроль стал жестче, чем раньше?

Лысый старик наконец подался вперед, тусклый свет отбрасывал тени на его лицо.

— Риск — вот что делает власть ценной. Чем больше опасностей мы преодолеваем, тем крепче наша хватка. Романов Грейвз скоро подчинится… или будет похоронена правдой.

Он медленно, намеренно посмотрел на каждого из них.

— Продолжайте операции. Но держите ухо востро. Дети — пешки. Родители — щиты. Но каждый щит может треснуть…

Его палец снова постучал по столу.

Тук. Тук. Тук.

Продолжение следует

http://tl.rulate.ru/book/145488/7746521